memórias póstumas de gim tones

2003-12-16T11:21:00.000-03:00

Gim Tones, novo endereço:

http://gimtones.blogger.com.br

2003-06-21T15:54:00.000-03:00

Gim Tones, novo endereço:

http://gimtones.blogger.com.br

2003-06-21T15:53:00.002-03:00

2003-06-21T15:53:00.001-03:00

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2003-06-21T15:53:00.000-03:00

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2003-06-21T15:52:00.000-03:00

Gim Tones, novo endereço:

2003-05-30T21:50:00.000-03:00

Mulheres Apaixonadas

"Sérgio, volta pra mim. Eu não queria te machucar. Fica comigo, Sérgio."

Foi a escolha que fiz. Ouvir a fala da Giulia Gam na novela das oito nesta sexta-feira em vez dos berros e esperneios do diretor de redação Garrastazu Franco. Dei adeus à redação de "A Verdade Sangrenta" há uma semana. E não doeu. Já diz a nossa sábia filosofia funkeira contemporânea: "um tapinha não dói". E ser um jornalista sem emprego fixo nestes tempos é só um tapinha.

"Sérgio, o que eu posso fazer se eu aprendi que tudo o que eu fiz foi por amor? Me perdoa, eu vou mudar, Sérgio, eu vou mudar..."

Estive hoje no RH da empresa. Encontrei dois colegas de "A Verdade", demitidos no último facão do jornal. Lula Bambino, crítico musical, e o editor Pablo Pires. Conversamos no balcão da assistente do Departamento Pessoal como se bate um papo no "Verdadão". Papo corriqueiro:

"Ah, oi! Você também foi demitido?"
"Pedi para sair
"Legal, né? Esse é o meu quarto facão."
"O meu é o segundo..."

"Por favor, Sérgio, faz um carinho no meu rosto"

Carinho o caralho, sua vacona... Como pode? Como pode a Giulia Gam pedindo carinho pro Sérgio na TV Globo enquanto nossos patrões, os donos das grandes empresas de comunicação, fazem o que querem com os trabalhadores, demitem tanta gente a torto e a direito, sem planejamento, sem participação dos trabalhadores, sem diálogo. Demitem pessoas que trabalham durante anos para eles, perfazendo jornadas de dez, doze, quatorze horas por dia _apesar de a lei dizer que o máximo que um jornalista deve trabalhar são sete horas diárias. Cadê as horas extras? E findissemana, feriado...

"Sérgio, volta pra mim. Eu não posso viver sem você..."

Pode, pode sim, sua besta quadrada. Pode, assim como eu posso viver sem o Garrastazu, sem aquele delicioso cheirinho de redação sangrenta, sem uma carona com o Boca ou o Vilão para a periferia. Sem aquele frio na barriga da hora do fechamento, sem tocar o papel sujo do jornal todos os dias e ver ali a assinatura impressa de Gim Tones.

"Sérgio, eu estou machucada, Sérgio. Dói muito ficar sem você..."

Dói, sim, sua anta, mas você vai querer ficar com um cara que não te quer? Que não te valoriza do jeito que você é? Que ataca tua auto-estima para oprimir o teu talento? Que te sobrecarrega de coisas inúteis que te impedem de mostrar quem você realmente é? Acorda, mulher, acorda.

"Sérgio, diz que você me ama, por favor..."

Que é isso, sua besta? Você não precisa se rebaixar assim. Ficou com ele enquanto estava bom para ambos. Mas você já deveria ter ido embora quando ele te colocou para fora do quarto, arrumou uma amante e a colocou em seu teto e ainda pediu a você que lhe servisse o cafezinho .

"Sérgio, perdoa, eu não queria... eu não queria... Sérgio, não me deixe aqui..."

Pedir perdão por quê? Por não aceitar os argumentos de que "seu texto é muito bom, um dos melhores do jornal, mas eu preciso do básico"? Seja feliz e vá com Deus. Ou você tá achando que eu sou uma Mulher Apaixonada? Manoel Carlos já morreu. Gimtônico sou eu!

2003-05-28T18:50:00.000-03:00

Amigos,

Estarei voltando a nível de textos em breve...

Por enquanto, digo o seguinte:

...

Grato,

Gimtônico

2003-05-22T16:51:00.000-03:00

Gim MulleTones

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2003-05-21T20:10:00.000-03:00

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2003-05-20T16:56:00.000-03:00

....................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................Every man wants to be a macho macho man to have the kind of body, always in demand Jogging in the mornings, go man go works out in the health spa, muscles glow You can best believe that, he's a macho man ready to get down with, anyone he can Hey! Hey! Hey, hey, hey! Macho, macho man (macho man) I've got to be, a macho man Macho, macho man I've got to be a macho! Ow....

2003-05-20T14:26:00.000-03:00

...

2003-05-18T18:08:00.000-03:00

ni!

2003-05-18T14:44:00.000-03:00

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2003-05-17T17:56:00.000-03:00

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2003-05-17T14:51:00.000-03:00

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2003-05-16T20:25:00.000-03:00

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2003-05-16T20:21:00.000-03:00

Gim Tones pergunta:

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2003-05-16T20:14:00.000-03:00

Gim Tones diz: ...........................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................clap!

2003-05-16T15:08:00.000-03:00

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2003-05-16T14:48:00.000-03:00

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2003-05-15T17:22:00.000-03:00

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2003-05-14T19:49:00.000-03:00

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2003-05-14T00:33:00.000-03:00

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2003-05-13T15:08:00.000-03:00

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2003-05-13T14:46:00.000-03:00

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2003-05-09T14:37:00.000-03:00

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2003-05-08T18:14:00.000-03:00

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2003-05-08T17:16:00.000-03:00

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2003-05-06T15:21:00.000-03:00

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2003-05-05T19:47:00.000-03:00

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2003-05-04T15:48:00.000-03:00

Jornal x Pneumonia

Tô com vontade mandar tudo à puta que pariu, à merda, de mijar na mesa do Garrastazu e sair andando com meu mochilão verde por aí. Fazer sotaque de carioca: "Aía, éa, óa, aím. São dôuze horaix e eu vô saí andando aía, éa, óa, aím". E sair andando mesmo, quem sabe rumo ao Rio de Janeiro, que, se não é o paraíso, pelo menos fica uns 500 km ao norte do inferno daquia éa, óa, aím.

Quero viver a vida sem um manual de redação, sem um imbecil para me pedir às 16h para largar meus afazeres rosados e fofoccionais da revista "A Verdade Rosada" para uma "emergência urgentíssima" do jornal: contar radares sem placa de sinalização _porque esse mesmo filho da puta demitiu dois jornalistas do caderno de Cidades e agora não tem ninguém para fazer o serviço. Vem a maior cara lavada na minha mesa: "Aía, éa, óa, aím... Tô te escalando para uma missão...".

Quero descobrir a cada manhã uma virtude minha, não um defeito. E utilizar essa virtude recém-descoberta para fazer o bem a quem me cerca e às pessoas invisíveis para quem eu escrevo. Quero não mais ludibriar essas pessoas, dizendo-lhes o que elas querem ver, subestimando sua inteligência e capacidade de assimilar o que não está na TV.

O povo tem cultura, sim. Quem não tem cultura somos nós, "jornalistas culturais", que reproduzimos o lixo para um povo que mal conhecemos e a quem subestimamos. Nós nos emburrecemos a cada dia, acreditando que burros é o povo, que sobrevive com tão menos do que nós e, de certa forma, com muito mais dignidade.

O jornalista de "A Verdade Sangrenta", para ser contratado, deveria passar um mês fazendo estágio nos táxis, nos botecos da Vila Formosa, na favela Pantanal. Deveria ser obrigado a comer feijoada no Estadão, tomar cerveja no Verdadão pelo menos uma vez por semana até as quatro da matina. Deveria chegar de ressaca toda quinta-feira, jogar no bicho, assistir XV de Jaú e Ferroviária de Araraquara sempre que o clássico acontecesse, comer macarronada na casa da avó todos os domingos e comprar suas roupas de inverno no Brás com o "Vale-Roupas Sangrento", cedido diretamente pelo jornal. O jornalista sangrento deveria, acima de tudo, ser estimulado a pensar como povo e a descobrir que ele próprio, na verdade, também é povo.

Peguei nesta semana uma pneumonia (brasileira, não asiática) e em muito tempo não me sentia tão bem, tão livre, tão senhor dos meus horários, do meu corpo e do que eu gostaria de produzir. Dentre outras excrescências, produzi escarros multicoloridos que, se não eram belos, eram pelo menos mais dignos, úteis e honestos do que qualquer matéria de fofoca sobre o Raí ou a Miss Brasil.

E, em meio à recuperação, foi que eu pensei na lógica absurda do meio jornalístico e do meu amor à profissão: tive de ficar três dias de cama e sem cigarro para concluir que trabalhar num jornal deveria ser melhor do que pegar uma pneumonia, mas não é.

2003-05-04T15:08:00.000-03:00

VIAGEM

Nei Duclós

Perdidos
pegamos as mochilas
e a vida nos fez visita

Batemos no ombro da madrugada
e ela espreguiçou-se pelo mundo
com o brilho pequeno
de quem se acaba
Nos lançou beijos cor de barro
e morreu depois de puxar o sol pelos cabelos

Chegamos nos caminhões de estrada
com apertos de mão e de palavras
à procura de um vôo
suado e sem retorno

Chegamos sempre ao anoitecer
quando as cidades se armam
com feras de aços e chapas brancas
com chaves que fecham portas de ferro

O futuro nos saudou
mas o passado
sujou nossos abraços

Voltamos sepultados
Estávamos a um passo
da liberdade

2003-04-29T18:48:00.000-03:00

Gripe

Secreções esbranquiçadas, esverdeadas, amarronzadas e multicoloridas insistem em sair do meu corpo rumo ao universo (tô trabalhando com uns 39 graus de febre, o que justifica esse delírio sangrento). Tento impedir essa rebeldia orgânico-secrecional com lencinhos de papel, minha companhia inseparável nos últimos dois dias. Chazinho coreano, Cebion, Aspirina C, hortelã, gengibre. Dor de cabeça, dor de corno, dor de tudo.

E hoje, na hora do almoço, fui comer no restaurante por quilo. Fiquei pensando se, por simplesmente expirar sobre o bandejão de bife, eu poderia contaminar a todos os demais fregueses da casa. Concluí que há apenas uma maneira de comer no quilo sem correr risco de ser infectado por alguma moléstia aeróbica: já estar doente.

Vou aderir à campanha karenina pela assepsia na alimentação durante o expediente de trabalho: abaixo a comida por quilo! Ou simplesmente voltar a comer em um dos restaurantes do gênero somente quando estiver gripado...

Gripe me dá uma melancolia danada. Fico com saudades de todo mundo. Dos meus pais, dos meus amigos de Curitiba, da época em que eu tomava farmácia no Bar do Abelha e o fígado tava novo no dia seguinte, da minha infância querida, da aurora da minha vida, que os anos não trazem mais. Mas é só melancolia o que consigo sentir. De resto, há uma passividade absoluta. Não sinto amor nem ódio por mais nada, eu que sou tão passional.

Apenas desejo estar em casa, na minha cama, de preferência com uma Gintonicazinha para me fazer cafuné e chá quente. E, se estiver passando futebol na TV, melhor. Pipoca, cobertor. Pode ser também um filmão, do tipo "Rambo 3" ou qualquer coisa que não precise pensar muito. Nem ligo se for dublado, pois ler as legendas dá dor de cabeça. E eu perdi meus óculos no show do João Gilberto.

Enquanto isso, continuo brigando com as minhas secreções, uma batalha feroz que dever durar mais alguns dias. E, quando eu finalmente vencê-la, vou sentir fome novamente. E pararei de comer no quilo.

2003-04-28T21:09:00.000-03:00

Pneumonia Asiática

Puts, acho que peguei a tal pneumonia asiática. Não estou conseguindo fumar um cigarro inteiro. Já fumei uns 34 pela metade. Sai mais caro. Tô com tosse, a cabeça dói _talvez em parte porque esqueci meus óculos no show do João Gilberto Sangrento. E ninguém os encontrou lá no Tom Brasil.

Paguei ontem plantão no DP, novamente. Me senti à vontade, matei as saudades dos delegados malas, dos investigadores exibicionistas e dos dramas de delegacia. Ontem foi leve: uns 15 neguinhos de olho roxo no 40º DP. Tavam entrando no Skol Beats e foram nocauteados por uma gangue do terror. Ainda bem que eu não fui.

Não estou conseguindo escrever mais nada.

2003-04-25T17:41:00.000-03:00

João

Baladinha na inauguração do novo Tom Brasil, fechada para a imprensa e convidados. Coisa muito chique, com direito a uiscão, champanhe, cerveja e comidinha na faixa. Sopinha, frutas, petigatô...

Entrei no salão às 21h, e uma loira de 1,90 chegou junto:

"Vai uma Moet Chandon?"

Foi. Colei, então, na Catarina Moraes, repórter da "Gente Bonita" e que já trabalhou aqui comigo na "Verdade Sangrenta". Globais, cantores B, jornalistas medalhões, ex-BBB. Todo mundo lá.

"Catarina, nem precisa perguntar nada. Já sei até as aspas que vou usar: 'Ai, eu ouço João Gilberto desde criancinha...' ou 'João é um mito, estou muito feliz por poder presenciar este momento maravilhoso'. Perguntar pra quê?"

O Miele passa do meu lado. Vai fazer pipi. Eu espero na porta.

"Ei, Miele, o senhor sabe o nome dessa balinha aqui?"

"Sei lá. Jujubinha? Por quê?"

Menti deslavadamente:

"Tem um nome oficial que eu preciso colocar na revista, mas não tô lembrado..."

"Vai perguntar pra outro, porque eu não entendo nada de doce. Meu negócio é bebida..."

De resto, era só colar nos coleguinhas e ouvir as perguntas e respostas:

"Oi, Lavínia (Vlasak). Como vai o coração?"

"Olá, Glória (Perez). Como é estar aqui, neste momento?"

"Ei, Luciana (Vendramini). Quais são os seus projetos para o futuro?"

O show começou alguns copos de uísque e champagne depois. Não foi inesquecível como o do Sesc Vila Mariana, há seis anos. Naquela noite, quando a gente foi curtir junto, o tio João estava iluminado. E acho que todo mundo por lá também.

Assisti ao show de ontem dividindo uma cadeira com outras duas moças. Foi bom. Mas não teve bis nem "Eu Sei Que Vou Te Amar". E a Catarina, que tava do meu lado, não chorou em nenhum momento. Olhei para o celular, passavam das onze. Liguei do banheiro masculino para a editora:

"Anotaí: 'João reclama, mas não dá piti'..."

Ontem foi, na verdade, uma grande balada e só quem curtiu foram os jornalistas. Foram os únicos que se embriagaram de fato e que formaram os tradicionais casais de findinoite. O Adelino e a japa de olhos verdes de "A Verdade", Gim Tones e a fotógrafa de "A Verdade Online", a Catarina e o subeditor de cultura do "Diário do Dia". Esticamos todos a balada para uma festa no Cambridge e acordei de ressaca sangrenta.

A Catarina me ligou só de sacanagem:

"E aí, Gimtônico, como anda o coração?"

2003-04-24T14:18:00.000-03:00

Futebol

Amanheci com futebol na cabeça: Palmeiras perdeu de 7 a 2, Santos 4 a 4, Ronaldo fez 3 em Manchester. Estava ontem com o Adelino Nazário no Verdadão tomando uma cervejinha e conversando trabalho, enquanto o Marcos dava aquela furada bizonha no sétimo gol do Vitória.

"O pau vai quebrar, Gimtônico. O repórter da madruga vai passar a noite no Parque Antarctica."

De manhã, quando caminhava de casa para o jornal, fazia sol. E eu me lembrei que, em junho do ano passado, eu também andava pela Bento Freitas ensolarada, mas o clima era outro. Era Copa do Mundo, e a cor de tudo havia mudado, as feições, a ansiedade. O paulistano estava menos ranzinza até. Toda manhã parecia manhã de domingo.

Só quem ficou triste foi o turco do apartamento ao lado do meu. O cara sempre reclamava quando tocávamos violão na sala. "Eu Sei Que Vou Te Amar" com a voz do Pato Donald, e o interfone tocava. Tomou duas cacetadas do Brasil, uma na primeira fase, outra na semi-final. E não reclamou quando eu gritei pela janela:

"Chupa, turco!"

O melhor dia de 2002 foi quando o Brasil ganhou o penta contra a Alemanha. Terminei a noite bêbado num bar da Vila Madalena, rolando samba e com uma morena maravilhosa paquerando o Adelino, enquanto eu conversava com um cidadão com cara de primo do Bob Marley.

"Tem um bégui aí?"
"Pô, tem não"
"Ssssssssssó alegria, né?"
"Só."
"Tem um bégui aí?"
"Já disse que não."
"Vixxxxxxxxxxxxi. Ixxxxxxxquici, hehehehehe. Como é o zeu dome besbo?"
"Gimtônico."
"Hehehehehehe... Tetracampeão!!!!"
"É penta, meu."
"Vixxxxxxxxxxxxi. Ixxxxxxxquici, hehehehehe."

Depois, o país ficou curtindo o título por quase um mês. Tá certo que tivemos de aguentar o Ronaldinho fazendo um "Esta É a Tua Vida" no Faustão. Mas, noves fora, ganhar uma Copa fez um bem danado ao brasileiro. Pão e circo, capiche?

Finalmente, cheguei hoje à redação de "A Verdade Sangrenta" com vontade de publicar aqui um textinho. Eu sempre o repasso a quem não compreende a identificação do brasileiro com o futebol. E para quem entende também. É do tio Nelson e foi escrito em 1962, quando o Brasil ganhou o bi. Dei uma procurada nos meus arquivos e encontrei. É, acima de tudo, um texto apaixonante e apaixonado sobre o caráter do brasileiro. Tio Nelson era foda. Vai no post abaixo.

2003-04-24T14:02:00.000-03:00

O ESCRETE DOS LOUCOS

Amigos, a bola foi atirada no fogo como uma Joana d'Arc. Garrincha apanha e dispara. Já em plena corrida, vai driblando o inimigo. São cortes límpidos, exatos, fatais. E, de repente, estaca. Soa o riso da multidão _riso aberto, escancarado, quase ginecológico. Há, em torno do Mané, um barulho de tchecos. Novamente, ele começa a cortar um, outro, mais outro. Iluminado de molecagem, Garrincha tem nos pés uma bola encantada, ou melhor, uma bola amestrada. O adversário pára também. O Mané, com quarenta graus de febre, prende ainda o couro.

A partida está no fim. O juiz russo espia o relógio. E o Brasil não precisa vencer um vencido. A Tcheco-Eslováquia está derrotada, de alto a baixo, da cabeça aos sapatos. Mas Garrincha levou até a última gota seu olé solitário e formidável. Para o adversário, pior e mais humilhante do que a derrota, é a batalha desigual de um só contra onze. A derrota deixa de ser sóbria, severa, dura como um claustro. Garrincha ateava gargalhadas por todo o estádio. E, então, os tchecos não perseguiram mais a bola. Na sua
desesperadora impotência, estão quietos. Tão imóveis que parecera empalhados.

Garrincha também não se mexe. É de arrepiar a cena. De um lado, uns quatro ou cinco europeus, de pele rósea como nádega de anjo; de outro lado, feio e torto, o Mané. Por fim, o marcador do brasileiro, como única reação, põe a mão nos quadris como uma briosa lavadeira. O juiz não precisava apitar. O jogo acabava ali. Garrincha arrasara a Tcheco-Eslováquia, não deixando pedra sobre pedra.

Se aparecesse na hora um grande poeta, havia de se arremessar gritando: "O homem só é verdadeiramente homem, quando brinca!". Num simples lance isolado, está todo o Garrincha, está todo o brasileiro, está todo o Brasil. E jamais Garrincha foi tão Garrincha, ou tão homem, como ao imobilizar, pela magia pessoal, onze latagões tchecos, tão mais sólidos, tão mais belos, tão mais louros do que os nossos. Mas veriam como, varado de gênio, o Mané põe, num jogo de alto patético, um traço decisivo do caráter do brasileiro _a molecagem.

O Hélio Pelegrino, que é poeta e psicanalista, dizia-me, outro dia: _"O brinquedo é a liberdade!". E para Garrincha o brinquedo, no fim da batalha, foi a molecagem livre, inesperada, ágil e criadora. Varou os pés adeversários, as canelas, os peitos. Não tinha nenhum efeito prático a sua jogada arrebatadora e inútil. Mas o doce na molecagem é a alegria insopitável e gratuita. E não houve, em toda a Copa, um momento tão lírico e tão doce.

Amigos, ninguém pode imaginar a frustração dos times europeus. Eles trouxeram, para 62, a enorme experiência de 58. Jogaram contra o Brasil na Suécia, trataram de desmontar o nosso futebol, peça por peça. Toda a nossa técnica e toda a nossa tática foram estudadas, com sombrio élan. Sobre Garrincha, eis que diziam os técnicos do Velho Mundo: _"Só dribla para a direita!". Era a falsa verdade que se tornaria universal. O próprio Pelé parecia um mistério dominado.

Após quatro anos de meditação sobre o nosso futebol, o europeu desembarca no Chile. Vinha certo, certo, da vitória. Havia, porém, em todos os seus cálculos, um equívoco pequenino e fatal. De fato, ele viria a apurar que o forte do Brasil não é tanto o futebol, mas o homem. Jogado por outro homem, o mesmíssimo futebol seria um desastre. Eis o patético da questão: _a Europa podia imitar o nosso jogo e nunca a nossa qualidade humana. Jamais, em toda a experiência do Chile, o tcheco, ou inglês, entendeu nossos patrícios.

Para nos vencer, o alemão ou suíço teria de passar várias encarnações aqui. Teria que nascer em Vila Isabel, ou Vaz Lobo. Precisaria ser camelô no Largo da Carioca. Precisaria de toda uma vivência de boteco, de gafieira, de cachaça, de malandragem geral.

Aí está, no Velho Mundo os sujeitos se parecem com soldadinhos de chumbo. A dessemelhança de um tcheco para um belga, ou um suíço, é de feitio do terno ou do nariz. Mas o brasileiro não se parece com ninguém, nem com os sul-americanos. Repito: o brasileiro é uma nova experiência humana. O homem do Brasil entra na história com um elemento inédito, revolucionário e criador: a molecagem. Citei a brincadeira de Garrincha num final dramático de jogo. Era a molecagem. Aqueles quatro ou cinco tchecos parados diante de Mané, magnetizados, representavam a Europa. Diante de um valor humano insuspeitado e deslumbrante, a Europa emudecia, com os seus túmulos, as suas torres, os seus claustros, os seus rios.

Vocês assistiram, pelo video-tape, todos os matches. O europeu aparecia com uma seca, extra objetividade, sem uma concessão ao delírio. Ele próprio se engradava dentro de um esquema irredutível. Ao passo que o Brasil faz um futebol delirante. Numa simples ginga de Didi, há toda a nostalgia de gafieiras eternas. O nosso escrete era vidência, iluminação, irresponsabilidade criadora. Só a Espanha é que chegou a lembrar o Brasil. Seu escrete parecia passional também. Mas logo se percebeu a falsa semelhança. Os espanhóis têm uma paixão sem gênio, uma paixão burra. Chegaram a nos ameaçar, por vezes. Veio, porém, um sopro da praça Sete, do Ponto de 100 Réis, e Amarildo, o "Possesso", encaçapou dois.

Contra a Inglaterra foi uma vitória linda. Não tínhamos a rainha, nem Câmara de Comuns, nem de lordes Nelsons. Mas tínhamos Garrincha. E tínhamos Zagalo, o de canelas finíssimas e espectrais. E Nílton Santos, com a sua salubérrima eternidade. E negros ornamentais, folclóricos, como Didi, Zózimo e Djalma Santos. Logo se viu, entre o nosso craque e o inglês, todo um abismo voraz. O inglês apenas joga futebol, ao passo que o brasileiro "vive" cada lance e sofre cada bola na carne e na alma. Djalma Santos põe, no seu arremesso lateral, toda a paixão de um Cristo negro.

E mesmo fora do futebol, o europeu faz uma imitação da vida, enquanto que o brasileiro vive de verdade e ferozmente. Ninguém compreenderá que foi a nossa qualidade humana que nos deu esta Copa tão alta, tão erguida, de fronte de ouro. E mais: _ foi o mistério de nossos botecos, e a graça de nossas esquinas, e o soluço das nossas cachaças, e a euforia dos nossos cafajestes. Jogamos no Chile com ardente seriedade. Mas a última jogada de Mané, no adeus aos Andes, foi uma piada, tão linda e plástica. No mais patético das batalhas, o escrete soube brincar. Esse toque de molecagem brasileira é que deu à vitória uma inconcebível luz."

2003-04-23T18:31:00.000-03:00

Alta Fidelidade

Amanhã o tio João toca aqui em São Paulo, e eu acabo de ser escalado pelos editores deste jornal sangrento para ir cobrir o show. Apesar de o pacote incluir fofocas sobre os globais da festa, acho que é um preço muito baixo a se pagar. Especialmente porque pedi hoje para ser demitido (mas isso é uma outra história que em outra oportunidade eu te conto).

Queria agradecer pela carona na chuva e dizer que foi muito bom te encontrar àquela altura da madrugada. Eu até estava curtindo ficar ensopado numa cidade estranha às quase duas da matina, mas adorei a tremenda coincidência que foi o nosso encontro.

Você é uma pessoa muito especial, mesmo. Mas eu não me lembro da marca do teu carro. Sei que tinha quatro portas e que era um dos poucos carros curitibanos que não cheirava a cigarro _aí tem proporcionalmente muito mais fumantes do que em São Paulo. Além disso, foi o segundo carro que me levou em Curitiba com duas mulheres no banco da frente e dois homens no banco traseiro. Inverte-se a lógica paulistana de que os tios vão na frente, e as comadres, atrás. Eu não faço isso no meu carro, mas...

Queria te dizer também que gostei do teu novo corte de cabelo, que não deve ser assim tão novo ou que pode não ser assim tão novo. Mas é um belo corte, de qualquer maneira, e combina com você. E você fica ótima de preto, sério.

E gostaria também de perguntar se você assistiu ou leu "Alta Fidelidade". Não sou de formular listas "top five" e nem pretendo fazer uma agora. Aliás, nunca farei uma lista desse tipo. Mas eu me lembrei do filme porque tem uma hora em que o John Cusak encontra a Catherine Zeta Jones. E o que é que isso tem a ver com a gente? É que, nos últimos seis anos (seis anos!), quase sempre quando te encontro eu fico com a sensação de que preciso há que se explicar e perguntar um monte de coisa. Aí, fico achando que você talvez tenha a mesma reação da Catherine: "Puts, sabia que você viria com esse papo uma hora! Get out of here!". E não é isso que eu quero te dizer, até porque eu não quero remoer o passado, como queria o John Cusak.

O que na verdade eu gostaria de falar é o seguinte: "Pô, você é legal pra caramba, uma companhia agradabilíssima, um bom papo, muito divertida. Uma pessoa especial. Sério. É muito bom estar aqui agora conversando contigo sobre João Gilberto, jornais, sobre aquela carona que você me deu, sobre o quanto as pessoas fumam em Curitiba, sobre o seu corte de cabelo e suas roupas pretas, sobre o 'Alta Fidelidade'. Tô curtindo muito isso tudo."

Então, por falta de oportunidade e de tempo para uma boa conversa sem ruídos, vai por escrito mesmo. Perdoe a ousadia e a franqueza. E depois te conto como foi o show do João.

2003-04-23T01:23:00.000-03:00

Frase do dia

"Eu odeio menstruar. Pronto, falei."

Zirc

2003-04-23T01:15:00.000-03:00

Sobre Garrastazu Franco

"A mesmice do noticiário é fruto da incompetência que restou nas redações, onde a mediocridade manda e o talento obedece para não perder o emprego."

Íntegra do texto de Nei Duclós aqui

2003-04-22T23:30:00.000-03:00

Um pai-nosso e uma vodka

Dá um pai-nosso e uma vodka, por favor
Um pai-nosso e uma vodka, por favor
Pai-nosso e uma vodka, por favor
E uma vodka, por favor
Uma vodka, por favor
Vodka, por favor
Por favor
Favor
Batimacumba êê batimacumba oba!

2003-04-22T21:36:00.000-03:00

Frase do dia

"Eu tenho um inferno dentro de mim. Um inferno particular. E se tivesse também um céu particular, uma eternidade minha, só minha, com tabuleta na porta proibindo a entrada de pessoas estranhas ao serviço? Não seria negócio? Um alto negócio?"

Tio Nelson

2003-04-22T16:09:00.000-03:00

Feriadão

Quinta-feira

Bateu a ressaca. Preciso sair daqui. Quero ir para o Japão, vender minha bicicleta. Quero ganhar na loteria, Megasena acumulada em R$ 30 milhões. Não preciso de tudo isso. Se ganhar, dou R$ 5.000 para você e quito a casa dos meus pais. Deve haver ainda algumas prestações a pagar. Estou com fome, preciso almoçar. Vou fazer algumas ligações. O tempo está uma merda. Nublado. Preciso sair daqui, preciso sair de São Paulo um pouquinho. Eu não conheço mais esta cidade.

"Alô"
"Alô..."
"E aí, cê tá indo pra lá?"
"Tô. Saio daqui às oito, vou para casa, tomo um banho e vou embora."
"Te encontro na rodoviária."

Tiro o mochilão verde do armário. Já é noite, faz um pouco de frio. Marquei a foto para a matéria de domingo, mas não joguei na Megasena. Duas doses de Red Label no Terminal do Tietê. Três horas de espera, e o ônibus sai às três da matina.

Sexta-feira

Manhã em Curitiba, pego um táxi até a avenida Dr. Faivre, que eu insisto em chamar de Luiz Favre _memórias póstumas de Gim Tones, o repórter policial e do gabinete da prefeita Marta. O amigo não atende a campainha. Será que ele foi viajar? Vou ao Passeio Público e fico conversando com os macacos.

"Aqui as folhas caem no outono. Mas, ainda assim, é um outono verde. Olha só quanta araucária."

Procuro um hotel com diária inferior a R$ 20. Encontro um de R$ 18 na praça General Osório. Pergunto ao porteiro.

"É de família?"
"Não..."

Decido fazer um último telefonema.
"Ele tá em casa, sim. Deve estar dormindo."

Vou para a casa do amigo. Um lugar de família.

Duas da matina, o Durva's tá fechado. Vou embora na chuva com um a bebida na mão. Tempestade em copo de gim tônica, e um carro me fecha na calçada. Duas gatíssimas abrem a porta:

"Gimtônico?! Quiqui cê tá fazendo, andando na chuva em Curitiba a uma hora dessas?"
"Dá uma carona? Pra onde cês tão indo? Também vou..."
"Entraí!"

Findibalada no James.

Sábado

De manhã, ressaca total. De tarde, também. Alugamos "Easy Rider", e eu fico com inveja do Peter Fonda. O celular toca, é o Min.

"Tô fodido. Tô na merda. O carro quebrou no meio do sertão. Tô aqui num posto de gasolina e não aguento mais gente me chamando de japonês..."
"Pô, Min, pelo menos você tá mais próximo do Peter Fonda do que eu..."

Vou ao Durva's e encontro um pessoal meio estranho jogando Master na mesa do boteco. A balada se estende ao apê. Marco uma visita à redação da Gazeta do Polvo.

"Vai lá conhecer o pessoal..."

Não honro o compromisso, mas envio meu CV mesmo assim.

Domingo

Páscoa sem chocolates. Nos sentamos no café.

"Com R$ 30 milhões na mão eu viajaria o mundo inteiro."
"Se eu ganhar, a gente faz uma festinha de comemoração em Paris."
"Eu já torraria uns R$ 5 milhões num megashow aqui em Curitiba. Primeira medida."

À noite, vamos tomar uns birinaites no Birinaites. Show "indie" acústico num lugar de péssima reputação entre a turminha descolada de Curitiba. Lá encontro Malu, que ganharia o concurso "Garota Indie 2003", se concursos de beleza como nós conhecemos fizessem parte da estética "indie". Cabelo a la Strokes, calça jeans apertada com boca meio-sino, sandália Conga, meia arco-íris, correntinha para segurar a carteira. E, por trás dessa estética toda, tudo o que eu vejo quando olho para ela: um sorriso lindo, uma voz aveludada, mãos pequenas e olhos de criança. Mas a amiga dela vem a mim com uma nuvem negra na cabeça.

"Ai, que saco. Preciso desabafar com você, só porque você é um desconhecido. Já fiquei com a Malu várias vezes, e ela não sai do meu pé..."
"Parabéns pra você..."

Segunda-feira

Ressaca. Risoto especial da Lilli, boliche no Roman Polanski Teen Club, fliperama. Vou comprar minha passagem à tarde. Ainda penso na miss indie 2003, quando a fotógrafa me telefona:

"Só liguei para dar um 'oi'..."

À noite, ando pela rua XV de bicicleta. Luzinhas amareladas, e as araucárias, e a Federal. Vou me despedindo assim de Curitiba.

Terça-feira

Bateu a ressaca. Preciso sair daqui. Quero ir para o Japão, vender minha bicicleta. Quero ganhar na loteria, Megasena acumulada em R$ 30 milhões. Não preciso de tudo isso. Se ganhar, dou R$ 5.000 para você e quito a casa dos meus pais. Deve haver ainda algumas prestações a pagar. Estou com fome, preciso almoçar. Vou fazer algumas ligações. O tempo está uma merda. Nublado. Preciso sair daqui, preciso sair de São Paulo um pouquinho. Eu não conheço mais esta cidade.

2003-04-15T18:03:00.000-03:00

Penas

Tenho um travesseiro forrado de penas que furou. As penas vão se acumulando no assoalho, o que me obriga a promover uma varrição diária no apê.

Varrer penas é um saco. Elas voam antes de a vassoura chegar. Desenvolvi uma técnica própria, utilizando o vento para empurrar as penas até a parede. Findo esse estágio, entra a segunda parte do plano: revista. Pego uma revista velha, pois não tenho pá, e deposito as penas sobre a capa. Faço um rolo com a revista. As penas estão dentro do canudo. Abro o lixinho, e lá se vão as penas. Todo dia é assim.

Hoje, minha babá tirou sarro:

"A coisa anda boa por aqui, né seu Gimtônico."
"Como assim?"
"A mulherada anda até soltando pena no seu colchão. Não sabia que perereca soltava pena..."

Dei a ela três ovos de páscoa, "tó, presente", e ficou por isso mesmo. Ela arrancou a fronha e jogou no chão.

"Vou lavar. Trago semana que vem."

Não tenho máquina de lavar em casa. Preciso comprar xampu. Ou seria shampoo? Será que com o dólar a 3,08, já dá para começar a pensar em shampoo? E ontem eu vi um filme, acho que na Globo, em que o David Duchovny bate um exército alienígena com shampoo (o filme era americano) anti-caspa. O segredo de tudo era o selênio contido na fórmula do cosmético, letal para o organismo dos invasores.

A babá viu o frasco semi-vazio do xampu e o chacoalhou:

"Precisa comprar outro, heim..."

Mas tem quatro rolos de papel higiênico em casa, o que é bom. Quando morei com duas mulheres ao mesmo tempo, eles duravam bem menos. Mas era melhor ter uma mulher em casa do que um rolo de papel higiênico sobrando. Pelo menos a gente ía ao supermercado junto. Sabonete tá ok...

"Gimtônico, posso comprar um baldinho?"
"Pode, pode... Dez paus dá?"
"Dá e sobra."

A babá trouxe a prima junto. Veio procurar emprego.

"Nunca fiz nada, mas faço qualquer coisa."

As duas iriam bater pernas pelo centro. Pensei no Padre Marcelo, que tá inaugurando o Centro Bizantino do Trabalhador.

"Hoje em dia tem muito desemprego, né, seu Gim?"
"Tem, tem."

Minhas roupas estão todas velhas. As mais que velhas, resolvi doar. A babá ajuda um asilo.

"Dá pros velhinhos lá, tá?"

Esvaziei as gavetas. Só não doei a camiseta de uma amiga a quem não vejo há muito tempo e com quem passei muitas noites junto. Uma camiseta branca com estampa prateada do The Cure. Ela costumava dormir em casa, há muito tempo. Mas nunca soltou penas.

2003-04-14T16:52:00.000-03:00

Diário

Quinta-feira (re-retransferência)
O diretor de redação Garrastazu Franco me chama à sua saleta.
"Sentaí, Gimtônico."
"Em que posso servi-lo?"
"Avaliando todas as experiências e re-experiências, analisando as estruturas sócio-político-econômicas da atual conjuntura nacional, a queda do dólar e o fato de que ainda restam dúvidas sobre o paradeiro de Saddam Hussein e do futebol do Ricardinho, depois que o mesmo se transferiu para o São Paulo Futebol Clube, decidimos re-retransferir o senhor para 'A Verdade Rosada'. A partir de segunda-feira. Boa sorte."

E foi assim que recebi a notícia de que voltaria ao meu antigo posto de repórter da revista semanal feminina adolescente encartada em "A Verdade Sangrenta".

Sexta (balada)

Despedida do pessoal de economia. Foi no Pacaembu. Todos os coleguinhas tiveram o vidro do carro estourado. Cinco da matina, decidimos dar uma passadinha no Xingu, bar gay da cidade. Lá encontro o repórter Eros Eruditus (especialista em música clássica, mas que, em "A Verdade Sangrenta", escreve uma coluna de Samba e Pagode). Ele me cumprimenta, derruba minha vodka com Red Bull no chão. Abre os braços com a munheca freneticamente arqueada:

"Gimtônico, que prazer encontrá-lo."

Para minha surpresa, ele me beija a bochecha. Penso que "esse cara tá um pouco breaco". Depois dá as duas mãos para um figura que está encostado no pilar e se atraca com o cidadão, barba com barba. O Adelino Nazário viu a cena:
"Rapazzzz..."

No bar, havia uns 15 casais homossexuais masculinos, dois de lésbicas e uma garota de coturno, cabelo ruivo e maria-xiquinha. Foi essa que o Adelino arrastou para o banheiro. Depois saíram agarradinhos e de mãos dadas, eram só carinhos.

Sábado (zzzzzzzzzz)
Acordei ao meio-dia, comi, dormi, acordei às oito, comi, dormi.

Domingo (Mim, Gim Tones)

Cento e vinte fogem da Febem, e eu não tenho nada a ver com isso. O Adelino me liga:

"Gimtônico, o bicho tá pegando aqui em Franco da Rocha."

Eu pego o carro e uma amiga, e vamos para Engenheiro Marsilac.
"Mas o que é que tem por lá, Gimtônico?"
"Sei lá, vamos descobrir..."

Floresta paulistana da gema, fazendas, favelas, mata virgem, garotas grávidas. Chegamos a uma tribo indígena, terras protegidas pela Funai em solo paulistano. Encontro o pataxó Marcos, funcionário do governo que veio de Mato Grosso para ouvir as reivindicações dos amigos guaranis:

"Eu falo brasileiro e português. E hoje ninguém teria tomado a terra da gente. Nós descia o cacete!"

Na volta, paro no Bar do Pescador. Olho o sol se pôr atrás da represa.

"Duas cervejas, um amendoim e um par de sandálias Havaianas, por favor."

Segunda (recomeço)

Primeira pauta para "A Verdade Rosada": falar com o meu amigo Raí. Gimtônico invejado por nove entre dez mulheres. E não é só Maria-Chuteira que gosta do cara. Tô ligado que tem muita "indie-índia" por aê que gosta de Strokes e paga um pau para o Raí. Dr. Veric Vericson sabe muito bem disso.

Primeira pauta para "A Verdade Gimtônica": procurar emprego, com mais dignidade do que pressa. Preciso de um recomeço.

2003-04-10T17:47:00.000-03:00

Ovos fritos

Almocei ontem no Chimpa's, que inaugurou recentemente seu bifê. O contra veio menos engordurado que o normal, o preço, menos salgado, mas não tinha ovo frito. Ovo frito com bife é tudo. Paguei R$ 4,50, muito pouco para os padrões do centrão de São Paulo. Já passavam das duas da tarde, e eu não me preocupei com as recentes pesquisas, divulgadas inclusive por "A Verdade Sangrenta", que davam conta de que o número de coliformes fecais e a podridão em geral se multiplicam nas comidas dos self services paulistanos após esse horário.

Eu não liguei. Não tava nem aí. Coloquei meu bifão no prato e pedi ao Francisco, garçom titular da casa há 20 anos, que me trouxesse dois ovos estalados de gema mole. O Francisco sempre me conta a mesma história, como se fosse a primeira vez:

"Seu Gim Tones, eu já servi o Paulo Francis, sabia? E o Tarso de Castro também. E também servi o Bóris Casoy. Aí nessa mesa, onde o senhor está sentado."

Que honra a minha. Posso dizer que já sentei na cadeira do Paulo Francis. Mas só isso. Só. Quando vou ao Chimpa's é porque estou com fome. E o ovo estalado e o bife gorduroso são detalhes mais importantes nesses momentos do que o bumbum do Francis.

Os ovos chegaram, e eu furei a gema, que se espalhou pelo arroz, que ficou amarelo, que ficou mais gostoso, com gosto de ovo frito, que havia sido frito na hora. E eu nem me lembrei das recentes pesquisas que mostram que o risco de contaminação por salmonela é x-mil vezes superior em um ovo com gema mole em comparação ao ovo com gema dura. Comi, comi muito. Arroz, feijão, bife e ovo. Dois ovos fritos.

O cafezinho veio junto com o cigarro. Olhei para trás para ver se não tinha ninguém por perto. A pior coisa é quando o cidadão que está comendo na mesa ao lado reclama da fumaça do cigarro. Então eu me virei para trás e vi o diretor de redação Garrastazu Franco comendo atrás de mim. Não tinha ovo frito em seu prato. Nem filé. Ele comia salmão com brócolis e arroz. Tomava uma Coca Diet. Penteado perfeito. Relógio de ouro, aliança de casado, bodas de prata, no dedo. Sapatos pretos polidos, gel no cabelo. Guardanapo de pano no colo.

Pedi um pudim de leite ao garçom:

"Chico, adiciona aí mais um à sua lista. O senhor está servindo também ao Garrastazu Franco?"
"Quem é esse?"
"Diretor de redação de 'A Verdade Sangrenta'. Primeiro e único. E tá aí na mesa de trás."

Disse isso e acendi o meu cigarro.

2003-04-07T20:04:00.000-03:00

Trabalho

Metalúrgicos fizeram hoje assembléia na Volks. A empresa quer terceirizar um setor de 700 funcionários. Pôs a medida como condição para fabricar um novo carro no ABC. Se a categoria recusasse, levariam o projeto para a Espanha, Portugal, República Tcheca... Um grupo ligado ao PSTU resoveu protestar diretamente com o presidente Lula, em seu apartamento, em São Bernardo.

Eu e o Adelino Nazário saímos logo cedo. A pauteira Magali Kassef nem me deixou subir.

"Gim Tones, espera na garagem que o Adelino tá descendo. Vai pra casa do Lula, lá!"

Fiquei plantado ali em frente, com os peões-sindicalistas e os coleguinhas. O presidente saiu, foi cercado pela multidão. Alguém, lá no fundo, gritou:
"Ele não mudou! O Lula não mudou!"

O almoço foi em frente à fábrica da Volks, com o Lula lá longe, e eu à espera da assembléia dos trabalhadores. Decidiriam se aceitariam ou não a chantagem da Volks. A votação foi uma palhaçada total, a oposição foi impedida de subir no carro de som, teve até pancadaria, porrada mesmo. O pau comeu no pátio. Conversei com gente dos os dois lados da briga e vi que ambos temiam a mesma coisa: o desemprego.

"Se a gente não aceita a proposta, eles produzem o carro em outro lugar."
"Se a gente aceita, esse pessoal vai acabar sendo demitido."

O desemprego em todas as áreas é a besta-fera que todos temem no momento. Para alguns, a melhor maneira de enfrentá-lo é bater de frente com os interesses do patrão, bater o pé para não perder suas conquistas. Para outros, o mais prudente é se submeter às suas vontades. Eis o conflito no pátio da fábrica e também o que vivo no momento.

Fui na última semana transferido de editoria em "A Verdade Sangrenta". Dormi repórter de polícia, acordei repórter econômico. Ninguém me perguntou o que eu achava. Apenas fui comunicado da mudança. Apesar da forte tendência a chutar o pau da barraca, como os sindicalistas do PSTU, vou tocando o barco por aqui, por enquanto, como o pessoal da hoje "conservadora" CUT. A vida não está fácil, encontrar emprego também não. Então, eu hoje trabalho. E não mais porque eu amo meu trabalho, mas porque preciso pagar o aluguel. Por sinal, foi bom lembrar disso agora _a prestação vence hoje, e a multa é de 20%.

2003-04-03T20:05:00.000-03:00

Três apitos

Quando o apito da fábrica de tecidos
Vem ferir os meus ouvidos
Eu me lembro de você
Mas você anda
Sem dúvida bem zangada
Ou está interessada
Em fingir que não me vê

Você que atende ao apito de uma chaminé de barro
Porque não atende ao grito tão aflito
Da buzina do meu carro

Você no inverno
Sem meias vai pro trabalho
Não faz fé no agasalho
Nem no frio você crê

Mas você é mesmo artigo que não se imita
Quando a fábrica apita
Faz reclame de você

Nos meus olhos você lê
Que eu sofro cruelmente
Com ciúmes do gerente impertinente
Que dá ordens a você

Sou do sereno poeta muito soturno
Vou virar guarda-noturno
E você sabe porque

Mas você não sabe
Que enquanto você faz pano
Faço junto ao piano
Estes versos pra você

2003-04-03T12:32:00.000-03:00

...

Glauco, por que somos ambos honrados especialmente
com assentos, porções de carne e taças repletas na Lícia
e todos nos contemplam como deuses?
E possuímos, às margens do Xanto, grande domínio,
primor de vergéis e de campos férteis de trigo.
Agora é preciso que, dispostos entre os primeiros lícios,
nos apressemos a enfrentar a acesa batalha,
para que assim diga um dos lícios bem couraçados:
não é sem glória que a Lícia governam nossos reis,
por alimentos tendo gordos carneiros e melífluos vinhos selecionados;
mas, também seu vigor é excelente,
pois combatem entre os primeiros lícios.
Ah!, amigo, se, de fato, livres desta guerra,
para sempre sem velhice e imortais viéssemos a ficar,
nem eu próprio combateria entre os primeiros, e nem te levaria ao combate glorioso.
Mas, agora, pois, de todo modo, os destinos da morte sobrevêm inúmeros,
tais que um mortal não pode fugir nem evitar,
vamos, ou a um glória daremos, ou ele a nós.

2003-04-02T12:44:00.000-03:00

Macarrão ao creme

Ingredientes
- 1 pacote de talharim número 2
- 2 litros de água
- sal a gosto

Para o creme: uma colher de sopa de maragarina, sal a gosto, 1 lata de creme de leite, pimenta do reino a gosto, salsa picada a gosto

Preparo

Coloque a água numa panela grande e deixe ferver. Junte sal e o macarrão, deixando cozinhar por 15 minutos. Enquanto isso prepare o creme. Aqueça a margarina, junte o creme de leite, o sal e a pimenta do reino; aqueça bem sem ferver. Escorra o macarrão, passe, ligeiramente, em água fria, misture-o com o creme e sirva polvilhado com salsa. Se desejar, acrescente ao creme 1 xícara de chá de sobras de frango picado ou 1 vidro de cogumelos escorridos e picados.

2003-03-25T21:46:00.000-03:00

Adelino, o rei das analogias improváveis

Presenciei há pouco o seguinte diálogo entre o fotógrafo Adelino Nazário e a pauteira Magali Kassef.

"Ô Adelino, o Raí tá no Conselho de Segurança Alimentar do governo. Você não acha isso um absurdo?"
"Absurdo por quê?"

A pauteira colocou as mãos na cintura.
"Ué, o que é que o Raí entende de segurança alimentar?"

O Adelino coçou a cabeça.
"Bem, ele come um monte de mulher, né?"
"Ai, Adelino, como você é podre..."

2003-03-25T21:38:00.000-03:00

Fome Zero

Fomos ontem eu e o fotógrafo Adelino Nazário ontem para Guarulhos. Irmãos metralha assaltam relojoaria no centrão e saem atirando. Quatro baleados. Lojas Marabrás, preço melhor ninguém faz. E o vendedor Claudecir, entre a venda de um Armário Bartira e outro, tomou um tiro no ombro sem saber por quê. Waldival estava com seu fusquinha parado no farol. Tiro nas costas. O GCM Sandro foi atingido no braço porque estava fardado em frente à loja. E o engraxate André, que naquele momento não engraxava nenhum sapato, levou um tiro de pistola 380 milímetros na barriga.

No DP, os PMs estavam radiantes. O soldado Antunes efetuou a prisão.

"Levantei a arma, e os malas se jogaram no chão. Um deles estava foragido de Mongaguá."

E me deu o número de seu Nextel.

"Se precisar de alguma coisa, me liga."

O soldado liberou uma cópia do B.O., de onde eu peguei o telefone da mãe do garoto. Hoje, já com "A Verdade Sangrenta" estampando o título "Irmãos Metralha atiram em quatro em Guarulhos", liguei para ela.

"E aí, o menino tá bem?"
"Tá, sim, senhor. Mas vai ficar uns 30 dias de cama."

E me disse que estava preocupada.

"É que agora eu não sei como vou pôr a mesa em casa."

Desempregada e com o marido pedreiro sem trabalho, é da caixinha da graxa de André que sai o sustento da família. Comentei o fato com o Adelino.

"E aí, Adelino, o que acha?"
"Eu acho que, pro Fome Zero dar certo, temos que banir todas as armas."

O Adelino é o rei das analogias improváveis.

2003-03-20T19:07:00.000-03:00

Tempos de guerra

Passei a tarde de hoje rodando algumas das principais vias de São Paulo em mais uma pauta para "A Verdade Sangrenta". Estrada do M'Boi Mirim, avenida Interlagos, Robert Kennedy, Mutinga, Paulista, Consolação, Voluntários da Pátria, etc, etc, etc. O Adelino Nazário não foi. Ficamos eu e o motorista ouvindo CBN. Só se falava em guerra. Bombardeios ao Iraque, protesto na Paulista, várias minas tatuadas, e a voz do amigo Fernando Santos na rádio: "As principais notícias do dia a cada meeeeeeia-hora". Tédio total, o pau comendo solto lá em Bagdá, e eu cumprindo a burocracia de encher páginas no jornal. De volta à redação, me lembrei de um textinho, uma redação escolar, que fiz aos 10 anos, em 1986. Tenho o caderninho aqui comigo. Então aqui vai...

"Uma Odisséia no Espaço"

"Brasil, 31 de outubro de 2010, 2h04
A Brafosa (Brasil Foguetes S.A.) convoca seus melhores pilotos para ir aos outros planetas pedir ouro. O FMI declarou o seguinte
_Hoje, 31 de outubro, nós proclamamos que os países que não pagarem a dívida externa vão virar escravos dos EUA. O prazo é até o dia 30 de novembro. Os países são: Afeganistão, Barbados, Paquistão, Arábia Saudita, Egito e Sudão.
O Japão também vai participar com a Jafosa (Japão Foguetes S.A.). Por favor, aceitem. Esta é uma missão de paz.

Partimos em cinco grandes naves-mãe com a quantia de 700 naves de defesa e 1.000 naves de ataque e devesa cada uma, no total de 2.200 naves em cada nave mãe que media duas São Paulo.

Estávamos cheios de conchas do mar para inventarmos remédios contra a Lectelese, uma ferida que dá no ouvido e que pode deixar a vítima surda.

Chegamos e encontramos o povo Ocs. Um povo pequeno, azul, orelhudo e que precisava de conchas do mar para pagar a dívida externa. O dinheiro desse povo era conchas. Ouro eles encontravam no mar.

Fizemos um acordo. Eles nos deram ouro, prata, bronze e platina e nós pegamos. Nós demos conchas e ostras e eles pegaram.

Nós voltamos e demos as 100.000.000 de toneladas e chegamos às 23h do dia 30 de novembro.

Pagamos a dívida dos outros países e todos os países viveram em paz."

2003-03-18T20:54:00.000-03:00

Um tempinho na ficção

Gente, detesto manuais de leitura. Mas sei que recentemente tem coleguinhas que passaram a ler o blog gimtônico achando que tudo o que tá aqui é de verdade, ligando alguns personagens a pessoas de verdade, etc, etc, etc. Sejam bem-vindos! Mas acho importante colocar o seguinte (tá no comment anterior também):

1) isso aqui é de mentirinha. eu pego pautas que faço no dia, histórias que colegas contam, coisas que eu vejo as pessoas fazerem e coloco tudo como se fosse o gimtônico em ação.

2) eu aumento, invento, crio em cima dessas histórias, mudo detalhes, crio falas que jamais aconteceram ou que eu gostaria que acontecessem, entende? eu distorço tudo livremente aqui.

3) o adelino nazário, o garrastazu franco, a magali kassef, o erodes eruditos são inspirados em várias pessoas cada um, não numa só. o garrastazu é uma mistura de tudo de ruim e autoritário que têm todos os chefes ou aqueles que querem ser chefes... mas não é uma pessoa que exista. pelamordideus, não criei este blog pra ofender ou desabafar contra ninguém, tá bom?

Valeu

2003-03-17T01:07:00.000-03:00

Madruga 1

Nada rola na madrugada. Ontem eu e o Adelino Nazário demos um rolê pela noite da ZL. Positivo, operante, nenhum "caso de vulto". Mas eu intimei o fotógrafo.

"Vamos pra zona leste que tão rolando uns casinhos por lá."

Encontramos o cabo Silvio "preservando" um corpo na avenida Aricanduva, perto do matagal. Chegamos às 2h30, e o presunto já estava devidamente ensacado. O cabo Silvio acendeu um cigarro.

"Levou um tiro na cabeça, não tinha documentos. Autoria desconhecida. Só estou esperando o IML..."

E disse que, por lá, é comum aparecer esse tipo de coisa.

"Aqui é um corpo por dia."

O rabecão chegou quando o Adelino ajeitava a máquina no tripé. O funcionário e motorista colocou as luvas brancas. Deu o outro par ao policial.

"Tô sem assistente hoje. Cê me dá uma força aqui?"

Abriu a geladeira, tirou de dentro a maca. Pegou os pés do mala, enquanto o cabo Silvio segurava o cadáver pela cabeça ensacada. O Adelino empunhou a câmera.

"Ô seu polícia, dá uma olhadinha aqui", e o flash espocou mais uma vez.

Saímos de lá direto ao 42 DP. O delegado não liberou o B.O.

"Não posso, não posso, não posso!"

E desabafou:

"Aqui tem lugar para 25 presos, mas são 164 na carceragem. Sem tranca, cela aberta. Aí a gente tem de ficar cuidando de preso, não pode ir aos locais dos crimes. E não consegue solucionar nada. Sabe quando é que eu vou descobrir quem matou esse sujeito? Nunca."

Tá certo, doutor. Fomos depois a São Mateus, no fim da avenida Sapopemba. Mataram um casal na frente de casa. Ele, nove tiros. Ela, três. Ninguém sabe, ninguém viu. Os PMs que guardavam o local estavam indignados com a imprensa. O cabo Silvio estava lá.

"E esse negócio de Guarulhos? Não tem prova, não tem nada. É sempre culpa nossa. É como neste caso aqui. Ninguém viu nada. Mas, se a gente faz alguma cagada aqui, se a gente arromba o portão, todo mundo grita. Aparece neguinho não sei de onde pra denunciar."

Às quatro da matina, pinta um acidente na rua Águia Dourada. Fomos para lá. O fusquinha capotou, e o mecânico José foi jogado para fora do carro. O corpo voou longe, foi parar dentro da garagem da casa do seu César. Ele estava na calçada, tomando um cafezinho, quando nós chegamos.

"Não se pode nem mais dormir sossegado", resmungou.

Rolê pela zona leste terminado, fomos a Cumbica esperar a chegada do time do Santos. Mas o avião não veio. Tomei um cafezinho de R$ 1,30, o dobro do preço do que se vende no Verdadão. E o pão de queijo custava R$ 2,60. Um monte de madame sentada, comendo torta com recheio de framboesa. O Adelino reclamou do preço.

"Aqui é outro mundo, meu irmão."

E resolveu não comprar o salgadinho. Voltou com fome à redação de "A Verdade Sangrenta".

Agora é 1h30 da matina, e Cumbica está novamente na pauta. Presos dois caras que tentaram entrar no país com 1 milhão de euros no bolso. Na papeleta da imigração, preencheram "nada a declarar". A Poliícia Federal quis saber por quê.

Eu e o Adelino estamos caindo para lá. Mas vamos comer o nosso pão de queijo antes. Tá pensando que dinheiro nasce em árvore?

2003-03-12T21:12:00.000-03:00

Rua das Grávidas

Hoje a pauteira Magali Kassef me enviou lá pra São Miguel Paulista. O jornal havia dado ontem a notícia de que 60% das ambulâncias na cidade estão paradas no pátio a espera de conserto. Saímos eu e o Adelino Nazário com a missão de ir ao Hospital Tide Setúbal, procurar a Central de Emergências e esperar um telefonema que não pudesse ser atendido por falta de ambulância.

Quarenta minutos de viagem, nem reparei se estava nublado. Mas estava, e começou a chover. Chegamos ao PS e fomos direto para a central de atendimento pré-hospitalar. O telefone toca, as ambulâncias saem. Os funcionários ficam alvoroçados com a nossa presença. Um deles, assistente do dr. Aranha, coordenador municipal do serviço, nos diz que a prefeitura não tem nada a esconder.

"Então, a gente pode olhar a lista de atendimentos que foram feitos ontem?"
"Não, para isso é preciso pedir uma autorização. Você vai até a rua Brigadeiro Luís Antonio, preenche um protocolo, fala com o assessor do assessor da assessoria (leia-se "apone"), volta amanhã, às 15h, porque hoje já fechou."
"E no dia em que vocês inaugurarem um hospital ou comprarem um equipamento novo? Vai ter toda essa burucracia? Fala sério!", e saí da sala. Só que a anta se esqueceu de despregar a lista de atendimentos do mural. Foi lá que eu vi as anotações:

"Mulher, grávida de quatro meses, 25 anos, dores internas, febre, rua Tietê, s/n...".

Favela Pantanal, zona leste. Pantanal porque, quando chove, vira pântano. Foi um verdadeiro safári no barro. E eu nunca vi tanta mulher grávida, cinco por quarteirão. A cada esquina, perguntávamos:

"O senhor conhece uma mulher grávida que passou mal ontem, chamou a ambulância e não foi atendida?"

Duas horas de persistência, várias gestantes no caminho. Elas se multiplicavam, apareciam em todos os cantos. Grávidas de 14, 18, 25, 30, 40, 50 anos de idade! Paramos novamente para pedir informação a duas mulheres (também grávidas), que não conheciam a grávida que passou mal. Elas riram.

"Mulher grávida aqui não falta, moço."

Vasculhamos todo o bairro. A barra começou a pesar. Quando pedíamos informações no boteco, o Adelino viu uns indivíduos mal encarados rondando o carro.

"O negócio tá sujando, Gimtônico. Vamos cair fora."
"Belê!"

Ainda na rua Tietê, paramos numa vendinha _o motorista queria comprar uma cocada. O comerciante viu o logotipo de "A Verdade Sangrenta" na porta do carro.

"Vocês são da reportagem?"
"Somos sim..."
"Então eu quero fazer uma denúncia. Faz três anos que o pessoal tá reivindicando asfalto pra prefeitura. Não dá mais."
"Ah, é? Hummm"
"E ontem minha mulher passou mal. Tá grávida. A gente ligou pra ambulância, esperou duas horas. Duas horas! Tivemos de ir ao hospital na carroça do vizinho. O senhor imagina, uma grávida, passando mal, soltando líquido, andando de carroça no meio desse barreiro. Tem de ter asfalto aqui!"
"Mas a gente pode conhecer a sua mulher?"

E nos levou para conhecer a Eliane e sua filha, Thais. Eliane nos contou a história.

"Duas horas esperando a ambulância. Quase perdi o bebê..."

Conseguimos a história e zarpamos. O carro foi derrapando até o fim da Pantanal. Nunca vi um lugar parecido. Cenário quase rural, cavalos, campo de futebol, mas com um monte de casebres irregulares, de tijolo à vista, fiação clandestina a dar com pau e dezenas de gestantes. Saímos antes de o sol se pôr.

O Adelino ficou no metrô, e eu voltei à redação com uma pergunta me martelando:

"Será que esse povo não tem televisão?"

2003-03-11T20:55:00.000-03:00

...

2003-03-10T19:58:00.000-03:00

A culpa é deles

Hoje perdi o celular do jornal. Ele sumiu, desmaterializou-se por algumas horas. Chequei no armário, na minha bolsa, nas gavetas do meu desk. Não estava com ninguém. Até o diretor de redação, Garrastazu Franco, veio me cobrar. Bateu no meu ombro enquanto eu falava com o assessor Afonso Alfério ao telefone. Sem querer saber com quem eu conversava, ele foi logo perguntando.

"Gim Tones, cadê o celular que estava com você?"

Meia hora de procura, "a culpa é do office-boy", pensei. "Sempre a culpa é do auxiliar, sempre, não tem jeito. A culpa é sempre do auxiliar." Mas dessa vez o bendito aparelho se materializou novamente. Apareceu na minha bolsa.

Bem, fiz cara de cu, pedi desculpas a todos e saí, com o celular rematerializado, rumo à Secretaria da Segurança Pública. O ouvidor botou a boca no trombone. Tem um grupo de extermínio agindo também em Guarulhos. O assessor de imprensa não queria passar nenhuma informação.

"Pô, Gimtônico, você nem avisou que viria. Não marcou hora..."
"Se eu marco hora, você me diz que não tem nada. E aí, não tem nada?"
"Não, não tem nada. Talvez só às cinco. Me liga mais tarde. Esse aqui é o meu celular, anotaí..."
"Beleza, beleza. Brigado. Mas eu vou dar uma volta. Tô fazendo uma materinha aqui na 25 de março. Já volto aí."
"Mas me liga antes."
"Tá, te ligo lá da 25, belê?"

25 de Março o caralho. Fiquei foi plantado na porta da Secretaria, seguindo de maneira conformada uma das mais antigas leis da profissão:
"Repórter e cachorro vira-lata são a mesma coisa e recebem sempre o mesmo tratamento."

Me sentei ao meio-fio. A chefe telefona no celular (o mesmo que havia reaparecido horas antes):

"E aí, Gimtônico? O que o cara falou?"
"Olha, ele ainda não me recebeu. Disse que estava em reunião e tal. Mas tá tudo sob controle. Tô aqui na sala de espera e daqui a pouco eu falo com ele."

Começou a chover, me escondi sob a marquise. "Repórter é cachorro, repórter é cachorro, repórter é cachorro...". Depois de três horas, o ouvidor aparece no hall do prédio. Liguei o gravador e fui pra cima do homem. Vinte minutos de blá, blá, blá, e o doutor me dá o perfil das vítimas:

"Todos jovens, entre 14 e 24 anos, negros ou mulatos e moradores da periferia. Executados com tiros na cabeça."

Voltei voando ao jornal e vi os auxiliares. Todos também jovens, de até 24 anos, negros ou mulatos. Moram na periferia. E a culpa é sempre deles.

2003-03-07T19:28:00.000-03:00

A comidinha das crianças

A Magali Kassef acordou hoje de péssimo humor. O repórter Erodes Eruditus (especialista em música clássica, mas que, em "A Verdade Sangrenta", tem uma coluna de samba e pagode) perdeu todos os coletes de pista do jornal para a passarela do samba. Magali colocou as mãos na cintura e bateu o pezinho.

"E agora? Como é que a gente vai cobrir o desfile das campeãs?"

A pauteira só ficou mais animadinha quando chegou ao jornal a seguinte história: tá faltando comida nas creches da prefeitura. Ela fez cara de mau, abriu um sorriso e me entregou o papel.

"Gimtônico, vai já para o Belenzinho e manda o Adelino tirar uma foto da geladeira vazia."

Eu e o fotógrafo nem almoçamos. Saímos correndo para a tal creche, vislumbrando a paisagem. Passamos pela futura sede da Igreja da Diviníssima Divindade do Deus Divino, no final da ligação Leste-Oeste. O Adelino se espantou com a obra gigantesca.

"Creizi! Parece um shopicents!"

No portão azul da creche, uma velhinha nos recebeu. Era dona Amélia, voluntária católica que trabalha na unidade conveniada da prefeitura. De bloquinho e caneta na mão, eu fui entrando sem pedir licença.

"Boa tarde, eu sou o Gim Tones, de "A Verdade Sangrenta", tudo bem?"

Conversa vai, conversa vem, e o papo do almoço apareceu.

"Carne aqui, só com donativo."

E me mostrou a geladeira.

"Mas não pode tirar foto porque a prefeitura já ligou aqui proibindo a gente de dar entrevista. Ameaçaram até descredenciar a creche. Aí é que a gente não vai receber nada mesmo."

Fiquei com dó da Dona Amélia. Pensei que estávamos em 2003, e, em pleno século 21, ainda não se pode mostrar o que tem de podre no reino de Piratininga.

"Ok, mas eu vou ligar então para a prefeitura."

Telefonei para o Afonso Alfério, da Secretaria da Assistência Social.

"Olha, Alfério, eu liguei para você escolher a manchete do jornal de amanhã."
"Como assim?"
"Tem duas opções: 'Falta comida nas creches da prefeitura' ou 'Marta tenta esconder falta de comida nas creches da prefeitura'. E aí, qual vai ser?"

Depois de nos dar um chá de cadeira de quase três horas, o Alfério telefonou de volta. Escolheu a primeira opção. O Adelino fez, então, as fotos. Mas o Erodes Eruditus não encontrou os coletes até agora.

2003-03-06T18:43:00.000-03:00

Love Story

No último domingo, "A Verdade Sangrenta" publicou em letras garrafais:

"Love Story é a melhor"

O repórter Ademar Sinestésio assinou a matéria, dizendo basicamente que, putaria por putaria, o Carnaval do Love Story era muito mais animado e honesto do que os do Directv ou do Olympia. A fotografia mostrava uma das garotas que frequentam a casa, em pose ultra-sensual com a legenda: "Eu me acho linda e adoro me exibir".

Era Janaína, que os meninos e meninas do jornal tiveram o prazer de conhecer na madrugada de segunda-feira. Contente com a matéria do Sinestésio, o dono da "Casa de Todas as Casas" mandou o repórter convidar todos os colegas para uma noite de Carnaval no Love Story. O reportariado adorou a idéia e, na noite seguinte, estávamos todos lá. Os homens não pagaram a entrada de R$ 50, e a cervejinha caiu de R$ 10 para R$ 3. Já as dez garotas da redação sangrenta que nos acompanharam puderam beber de graça. No microfone, o DJ anunciou mais de uma vez:

"O Lo-lo-love Story agradece a presença do pessoal de 'A Verdade Sangrenta'!"

O irônico de tudo foi que, das quatro noites gimtônicas de Carnaval, aquela foi a mais genuinamente carnavalesca. Foi o único local onde se ouviam as tradicionais marchinhas, onde havia confete e serpentina. Só faltou o lança-perfume, pois o local não permite o uso de drogas. Fiquei ali até 7h30 e, quando saí, a Magali Kassef ainda estava lá, trêbada, tomando todas com o Adelino Nazário.

Saí já de manhã, em meio à fumaça de gelo seco. Tomei um banho em casa e fui direto ao Anhembi. Apuração das notas das escolas de samba. Fiquei no meio da Gaviões da Fiel, conheci a corintianada. Parecia o Pacaembu, mas era o Sambódromo. Gaviões campeã, a molecada me abraçou no final _não sei por quê. Varei a noite e o dia, mas a noitada no Love Story foi a balada do ano.

2003-03-06T00:37:00.000-03:00

Na favela, novamente

Trinta e tantos dias de Carnaval. A imprecisão numérica irritaria a nova editora _ela não gostou nada quando eu lhe entreguei ontem um texto dizendo que centenas de pessoas festejaram o vice-campeonato na quadra da Mocidade Alegre. Foi até irônica:

"Pô, centenas de pessoas quantas, Gimtônico? Duzentas ou novecentas?"
"Quinhetas..."
"Qual é a fonte."
"Olhômetro Press Comunicação Ltda..."
"Aaaaaaaah. Pode ligar lá na escola, PM, que essa fonte aí não serve."

Bem, mas como aqui quem manda sou eu, repito em alto e bom som: trinta e tantos dias preparando o caderno de Carnaval. E o presidente da Liga das Escolas de Samba decide mudar o regulamento na hora da apuração, depois do resultado final. Rebaixou duas escolas em vez de três, como estava previsto. Puta coincidência. A terceira escola a ser rebaixada é comandada pelo maior bicheiro de São Paulo. Depois diz que esse negócio de máfia no Carnaval é coisa de carioca. Com essa presepada, não consegui me livrar da pauta carnavalesca, que se estendeu até domingo, pelo menos.

Meu dia de telefonemas para o dirigente maluco e presidentes das demais escolas de samba terminou no final da tarde, quando a pauteira Magali Kassef me chamou.

"Vai pra zona norte e encontra alguma rua alagada."
"Puts, não tem nenhum endereço?"
"Não, mas tá passando no Datena. Olha só o helicóptero. Viu? Vai lá e acha uma rua alagada já!"
"Beleza.", disse isso e roguei mil pragas ao Cidade Alerta.

E lá vamos eu e o fotógrafo Adelino Nazário para a rua Água Preta, na Nova Cachoeirinha. O motorista Dentinho disse que tinha desabado o muro de uma casa por ali. Chegamos e encontramos os irmãos Ivan, Iuri e Ilvamar brincando na chuva.

"Moço, meu chinelo caiu, e a sargeta levou. Eu saí correndo atrás dele e ouvi um barulho. Olhei pra trás e não tinha mais muro na minha casa."

A mãe de Ilvamar, dona Nauzira, achou normal. E me contou que lá na rua 19 de Dezembro outra casa havia desabado:
"Foi a casa da minha sogra. Não sobrou nada."
"Sério?"

E, na casa da sogra, em um cortiço onde vivem quatro famílias, a parede da cozinha caiu. O Naldelino, irmão da Nauzira, tava com um bafo de onça danado:
"E agora? Nem paguei a geladeira ainda."
"Vai ter de tomar cerveja quente, meu irmão"

Claro que eu não disse isso pro cara, mas foi o que eu pensei na hora. O Adelino fez as fotos, e nós fomos para o Jardim Peri. Pedi informação num boteco.
"Ei, moço, sabe se teve alguma rua alagada por aqui?"
"O bicho pegou lá na favela do Sucupira."
"Brigado."

O Dentinho parou o carro em frente à favela já era noite. O córrego tinha levado dois barracos embora. A Franciele estava com a filhinha Josiane, de um ano, no colo.

"De repente, as telhas começaram a voar e eu saí de casa correndo. Se tivesse ficado, eu não estaria aqui pra contar a história. Nem minha filha."

Nova sessão de fotos com o Adelino, e os moradores me puxaram para reclamar da prefeitura, do governador, do padre, do bispo. De todo mundo. Dei um retorno para a chefe:

"Olha, eu tenho isso, isso e isso, tá bom?"
"Tem foto de rua alagada?"
"Não."
"Ainda tá chovendo aí?"
"Quer que eu siga a nuvem?"
"Não, não, pode voltar..."

Cheguei à redação exausto e vi meus tênis sujos de barro novamente. Fiz a oração do repórter gimtônico:

"Barro, barro, de ti vim e a ti retornarei todos os dias que chover. Amém."

Uma favelinha básica faz bem.

2003-03-03T14:43:00.000-03:00

De volta

Sobrevivi ao Carnaval e estou de volta à redação de "A Verdade Sangrenta" depois de duas noites no Sambódromo. Desfile de escola de samba é legal, ô meu. A ala dos repórteres desfilou ao lado da passarela, de colete amarelo e a inscrição "Imprensa" nas costas. Acesso livre à concentração e à disperção, fofoquinhas publicáveis (Raí tava alegrinho) e impublicáveis (Raí tava bebaço e comeu a CENSURADO depois do desfile). Vi a tia Marta no camarote da Kaiser e as peladonas da Sexy peladonas no camarote Gold. Fantasias, carros algóricos gigantescos, verdadeiras obras de arte que se jogam no lixo na quarta-feira, uma pena. E a bateria das escolas é realmente inacreditável. Meu Deus, tô virando sambista!

O fotógrafo Adelino Nazário ficou contrariado, pois não trabalhou na cobertura dos desfiles. Ficou no plantão policial.
"Pô, Gimtônico. O negócio é o seguinte: cobri os desfiles por dez anos, mas não tenho Q.I."

Trabalhei até as nove da manhã de sábado e de domingo. Oito repórteres, oito páginas de matéria sobre os desfiles. Ontem folguei durante o dia e fui tomar sorvete na pracinha. À noite, comi um filé à Oswaldo Aranha no São Cristóvão. O Adelino recusou o prato:
"Esse negócio de comer aranha não é comigo, não. Vê aí uma porção de isca de peixe."

A noite terminou no Copan, sentado à mesa com o Candinho, rei do carnaval de rua, e o dono do Sapori di Rosi. Chopp na faixa, e Gim Tones conversando sobre Carnaval até as duas da matina.
"Puts, que estranho. Eu já tô completamente dentro deste mundinho..."

Cheguei ao jornal com sono e ressaca, a boca seca, e já tive de apurar, por telefone, uma chacininha básica no Capão. Três mortos no beco, tiro na cabeça, acerto de contas, 47º DP. Mas não vou hoje à perifa. Tem coletiva da Liga das Escolas de Samba. Em breve, muito em breve, o policialesco Gimtônico estará de volta. Quarta-feira de cinzas está chegando, e o bloco dos dramas humanos retratados por Gim Tones vai voltar à na passarela sangrenta. Até lá.

2003-02-26T19:46:00.000-03:00

Pura viadagem

Passei o dia hoje dirigindo olhares bobos para as meninas da redação de "A Verdade Sangrenta". Acho que estava inspirado pelo diagramador Cláudio Celso, o Congonhas _que leva o apelido por conta de sua simpática careca, um verdadeiro aeroporto de mosquitos. Ele tem a irritante mania de cumprimentar com os olhos todos os que passam por sua mesa, não importa quantas vezes ao dia cumprimente a mesma pessoa. Só hoje já me disse uns três ou quatro "ois" com os olhos.

Logo cedo, fiz uma careta para a pauteira Magali Kassef, mostrei a língua para o contínuo Reginaldo e arregalei os olhos para a repórter de economia Sandra Pastelão. Dei uma piscada para a editora da primeira página, bati no peito quando vi o fotógrafo Adelino Nazário e enchi as bochecas para o editor de Mundo. O curioso é que, à exceção do Adelino, todos os outros retribuiram meus cumprimentos da mesma maneira. À tarde fiquei tentando compreender por que todos agiam dessa forma. Perguntei ao Adelino:

"Será que é automático, tipo quando você boceja e o outro fica com vontade de bocejar? Faz o teste, Adelino."

O fotógrafo virou-se para o repórter Erodes Eruditus, especialista em artes plásticas e música clássica (mas que, em "A Verdade Sangrenta", tem uma coluna sobre samba e pagode), e dirigiu-lhe uma "banana". Eruditus, sorridente, repetiu o gesto. Adelino ficou pensativo.

"Acho que é mais um fenômeno sociológico, sabe? As pessoas repetem o gesto porque querem ser simpáticas e se sentir parte do meio. É uma coisa meio tribal, que vem desde a pré-história..."
"Sei lá, Adelino. Só acho meio engraçado."
"Sei lá, Gimtônico. Acho que vou dar um mijão"
"Beleza. Vamos tomar umas hoje?"
"Vamos, vamos."

E se despediu de mim com um tapão no peito. Gesto que, obviamente, eu retribuí da mesma forma

2003-02-25T19:28:00.000-03:00

Túmulo do Samba

Depois de passar dois dias inteiros escrevendo feito maquininha de produzir textos, textinhos e textões, posso comemorar. Está pronto o caderno especial de Carnaval de "A Verdade Sangrenta". O "Folia Sangrenta" estará nas bancas na sexta-feira, enquanto eu e os demais repórteres-atletas da editoria nos preparamos para a maratona dos desfiles do Sambódromo.

O jornal está na expectativa de que algo bem sanguinário deverá acontecer no Anhembi. O clima pesou nesta semana, teve tiroteio, sangue e morte. A pauta carnavalesca mudou de rumo, e agora estamos todos no pé das torcidas organizadas.

Quando fui escalado para a cobertuda de Carnaval pelo diretor de redação Garrastazu Franco, achei um absurdo.
"Mas, seu Garrastazu, eu gosto é da delegacia, dos DPs, das favelas, de tiroteio, dos dramas e tragédias humanos. Posso ser ruim da cabeça ou doente do pé, mas nunca sambei na vida nem entendo nada de samba."

Hoje, diante dos fatos, tenho de me render à capacidade que nosso estimadíssimo superior hierárquico chefe-mor teve para antever que tipo de repórter seria necessário para a cobertura carnavalesca neste ano. O país se deteriora, a violência cresce, e o Carnaval vai na mesma toada. Comentei com a pauteira:
"Pô, Magali, daqui a pouco não tem mais Carnaval."

Então fica assim: vou cobrir o desfile à espera de um banho de sangue no sambódromo.Levarei meu bloquinho, minha caneta, meu copinho de água mineral e, se possível, um colete à prova de balas.

2003-02-24T13:01:00.000-03:00

Carnaval Sangrento

Na última sexta-feira recebi a incumbência de fazer uma matéria sobre o desfile dos Blocos Especiais para "A Verdade Sangrenta". Eu sou gimtônico e gosto de dar manchete. Mas a pauta em questão era pouco expressiva, fiquei triste. A pauteira Magali Kassef já foi avisando. "Olha, temos que dar alguma coisa sobre o carnaval. Não vai ter muito espaço, mas tem de constar. Assim, a entrevista com o carnavalesco Rui Luciano, da Pavilhão 9, ocupou alguns poucos centímetros num esquecido alto de página do jornal.
"Olha, nosso Carnaval é sobre Ogum, o orixá da guerra, e São Jorge, o santo guerreiro. Vai ser lindo de morrer."

Hoje, no entanto, o Rui está na primeira página de todos os diários paulistanos. Foi baleado na nuca durante uma confusão com a torcida independente. Àquela altura, eu estava de folga. Folga gimtônica. Não vi a confusão, mas a repórter Janaína Jana, do Diário do Dia, me ligou ontem em casa.

"Gimtônico, o Rui morreu. Ouviu que estavam quebrando tudo, todos os carros que ele tinha construído. Foi correndo e acabou levando um tiro na concentração."

Carnaval começou bem. Três mortos em São Paulo, outros dois em Diadema, inclusive uma garota de 9 anos. Carnaval Sangrento. E, no domingo, encontram-se a Gaviões da Fiel e a bateria da Rosas de Ouro, composta por membros da Independente. Vamos ver no que vai dar.

2003-02-20T20:04:00.000-03:00

Perfil 7
07/01/03

Ela dá uma impressão de frieza, presentes aos pobres, carinho para seu cachorro, uma água mineral sem gás, um tempo no namoro, uma volta de vez em quando, um retorno para o seu chefe, dicas para sua irmã, um sorriso quando me vê, um passo de valsa, um X-Salada e uma Coca, uma bolada no queixo de vez em quando, uma revisada no texto, trabalho para seus amigos, para quem bem entender.

2003-02-20T19:40:00.000-03:00

Perfil 6
(10/12/02)

Ela pensa duas vezes antes de falar, que cachaça é água, reto por linhas tortas, logo existe, que Deus não existe, que dançar um bom bolero é fácil, a problemática da psicanálise aplicada aos idosos, que terá sempre uma carona no final da noite, que um dia tudo se resolve, que não gosta de crianças, em ir ao cinema hoje à noite, que cortar o cabelo aliviará parte de seus problemas, que meia-calça preta esconde curativos nos pés, que tem certeza, que tomou uma decisão definitiva, que eu não sei falar.

2003-02-20T19:35:00.000-03:00

Perfil 5
(30/08/02)

Ela vai às festas do mundo "indie", à loucura com seu namorado, saber um dia que Deus não existe, se casar e ter filhos, sentir dor de cabeça amanhã por causa da noitada de hoje, ficar com um peso na consciência, falar de São Jorge para o dragão, comprar um vestido de chita para ir a um festival feminista chiita, ouvir "Bip Bop Lula She's My Babe", questionar a grafia de "Bip Bop Lula She's My Babe", votar no "Bip Bop Lula" porque "She's My Babe", assistir ao último episódio de "Vale a Pena Ver de Novo", escarrar depois de escovar os dentes, ao supermercado em busca das verduras mais fresquinhas e de uma nova planta para seu apartamento, transar sem camisinha, ganhar uma entrada franca para o festival de clarinete da Prefeitura, comprar um doce para a sobrinha malcriada, chegar em breve, embora logo, voltar em seguida, abrir a sua sombrinha florida, sentir frio quando está calor, ler o próximo livro do Nick Hornby, levar uma bronca do chefe por passar o dia inteiro blogando, dar ração para seus gatos, à merda, discutir sobre lesbianismo e o mundo moderno, adquirir um exemplar de "Psicanálise Cosmética do Dr. Veric Vericson", ficar puta quando ler este texto, cair em tentação, livrar-nos do mal, amém.

2003-02-20T19:34:00.001-03:00

Perfil 4
(29/08/02)

Ela faz todos os trabalhos de sua faculdade, um delicioso salmão grelhado, de seu trabalho uma profissão de fé, festas de Natal em sua casa, as unhas do pé quando tem dinheiro para a manicure, canções de ninar para o filho que ainda não nasceu, dedicatórias apaixonadas em encartes de CDs do Oasis, bem para os olhos, coletâneas do "The Lilac Time" em fitas cassete, carinho em seu animal de estimação, leituras esporádicas de "sobre foto/som", lembrar os versos de "My Funny Valentine", parte de uma sociedade injusta e desumana, aulas de dança de salão, falta, compras no supermercado, o melhor possível para melhor atendê-lo, chorar, a alma de Gim Tones sorrir, que não me vê.

2003-02-20T19:34:00.000-03:00

Perfil 3
(28/08/02)

Ela sabe andar em um sapato de salto alto, que Deus existe, jogar amarelinha, datilografia, corte e costura, agradar ao marido, deitar-se em uma rede, dormir sem ter pesadelos, a melhor aplicação para seu dinheiro, fazer tranças, o tempo de cozimento do feijão, o nome do último disco do Pato Fu, o nome do terceiro filho de Dom Pedro I, de cor a letra de "La Vie En Rose", o verdadeiro significado da palavra "amor", tudo sobre física quântica, que é proibido dar pipoca aos macacos, diferenciar o certo do errado, qual o adubo correto para suas bromélias, quando seu cão está triste, que cigarro é prejudicial ao bebê, falar italiano, que seu pai não gosta de ser interrompido durante as transmissões do Campeonato Brasileiro, reconhecer um canalha como o Vodka ao primeiro olhar, que não pode chegar atrasada a mais de uma reunião seguida no trabalho, todos os capítulos de "Psicanálise Cosmética do dr. Veric Vericson", quantos anos tem Lizvamp, que eu te amo.

2003-02-20T19:33:00.000-03:00

Perfil 2
(26/08/02)

Ela está grávida de gêmeos, com raiva do namorado, sentada no sofá, lendo um livro do John Fante, se questionando sobre as máximas de Sigmound Freud, comendo menos para evitar a celulite, em pé e de olhos fechados sobre o ombro do amigo na praia, economizando uma grana para pintar as unhas, pensando em votar no PT, no banheiro, folheando um velho livro de capa preta, pesquisando na internet sobre as fotos de Cartier Bresson, há quase um ano sem manter relações sexuais, acendendo uma vela, olhando para um quadro de Salvador Dali, cogitando a possibilidade de fazer aulas de tricô, com o pé direito quebrado, andando de bicicleta, bebendo água mineral, chorando no supermercado, pegando uma carona para casa, cometendo adultério, lamentando a perda de um ente querido, atenta com relação aos rumos políticos da nação, pagando a conta de luz, com saudades, assistindo ao Jornal Nacional, comendo uma batata suíça, a caminho dos 30, celebrando seu aniversário, lendo o horóscopo, sonhando com uma pizza de alho, amando, odiando, de peito aberto, de saco cheio.

2003-02-20T19:32:00.000-03:00

Perfil

Ela tem um filho que se chama Vincenzo e um pai aeronauta, a coleção completa das partituras de Villa Lobos, dois vestidos floridos, um tamanco preto sem salto, algum dinheiro no banco, nariz proeminente, cabeça dolicocéfala (favor checar no dicionário), dois CDs de TRANCY, cabelos trancyados, um cão chamado Wolf Maia, vários conhecidos com mais de 60 anos, um quadro com as navegações de Cristóvão Colombo, uma coleção de textos de Gim Tones, dezenas de pequenos porta-retratos de isopor colados à parede, cheque cinco estrelas Itaú, alguma dificuldade em matemática, um piano na sala, dois relógios de pulso, uma geladeira na qual é possível fazer poesia, duas passagens ida e volta para Nova York, a garantia de que sempre terá uma carona para casa, um amigo que se chama Adamastor, pés pequenos com dedos gordinhos, vários amigos que tocam violão, a maior admiração por Italo Calvino, uma boca com aparelho, uma leveza aristocrática, uma casa com portão eletrônico, dislexia, repulsa ao ludopédio nacional, um ginecologista com olheiras profundas, mais o que fazer.

2003-02-19T16:21:00.000-03:00

Folia Sangrenta

Quatro da tarde, e eu estou aqui na redação de "A Verdade Sangrenta" aguardando o atrasadíssimo fotógrafo Adelino Nazário. Deve estar por aí, em alguma pauta na rua. Não importa. Já liguei para a escola de samba que vou visitar agora avisando. "Olha, vou demorar um pouco mais que o previsto, viu?". O jornal está no osso, sem pessoal para trabalhar. Então, neguinho pega quatro, cinco pautas por dia e vai fazer. E o repórter da vez fica esperando fotógrafo, celular e carro.

Estou fora da perifa já faz algum tempo, mas também já liguei o "foda-se", como diz o outro. Cobertura carnavalesca também tem suas vantagens. Estive ontem no Olympia, show da Estação Primeira, Chico Buarque, Ney Matogrosso, Beth Carvalho, Zeca Pagodinho, Emílio Santiago, Leci Brandão. Todo mundo cantando Cartola e fazendo mil reverências a Dona Zica. Saí de lá sentindo que deveria fazer samba e amor até mais tarde, sacumé? Achei ontem à noite o Brasil maravilhoso, que com o Lula tudo vai dar certo e que é ótimo trabalhar doze horas por dia em "A Verdade Sangrenta" porque vira-e-mexe pintam convites como aquele.

Anteontem, fui prestigiar o concurso Musa do Carnaval da Banda do Ademar. Micão, em pleno Copan. Fui só porque moro por ali mesmo, mas acabou sendo divertido. Me senti meio celebridade no mundo do samba. Assim que cheguei, fui reconhecido pelo dono do restaurante Sapori di Rosi, que me colocou em uma mesa com a repórter Janaína Janah, do Diario do Dia. "Olha, Gimtônico, o chopp a vontade."

O Ademar, coronel da banda, também me cumprimentou:
"Que pena que você não chegou antes, senão eu teria te colocado para ser jurado."

Depois, quando anunciou a rainha, tive a honra de entregar à vencedora um dos prêmios. O Ademar me chamou pelo microfone:
"Agora o jornalista Gim Tones, repórter de 'A Verdade Sangrenta', entrega a nossa rainha uma toalha de banho!!!."

"Sensacional", pensei.

Agora vou indo a minha pauta do dia. Carnavalesco de escola de samba. O "Folia Sangrenta" sairá com 26 páginas assinadas por Gim Tones. Beleza. Vamos nessa, que o Adelino já está aqui, esperando...

2003-02-18T15:43:00.000-03:00

...

2003-02-13T17:23:00.000-03:00

Tive uma idéia

Que tal cada um de vocês depositar R$ 500 na minha conta agora?

2003-02-13T16:22:00.000-03:00

Eu amo as bundas!!!

A tática bundotônica começa a dar bons resultados. Animado com a presença das gêmeas nas páginas vermelhas de "A Verdade Sangrenta", o diretor de redação Garrastazu Franco me chamou à sua sala.

"Gim, gênio, traga as gêmeas para conhecerem a redação. Diga a elas que estão convidadas a um tour pelo jornal. Eu mesmo, pessoalmente, farei as vezes de guia turístico."
"Ok, ok, sr. Garrastazu. Eu farei o convite. As fotos saem amanhã, ok? Amanhã, sem falta."
"E, por sinal, Gimtônico, você tem alguma coisa contra viajar? Pois eu ando meio descontente com o teu trabalho e não quero vê-lo na minha frente durante o feriado folião. Nem pintado de ouro. Por isso, você vai para Salvador. Isso mesmo, bem longe daqui. Passa o nome e o RG que eu vou mandar te cadastrar nos camarote da Brahma. E agora me dá licença, que eu estou ocupado. Cai fora, vai, vai!"

Bem, deixei por alguns instantes a ideologia de lado. Preciso viajar e vou fazê-lo trabalhando. Quer dizer, estou empregado na maior recessão da história da imprensa e ainda vou fazer turismo. Carnaval é foda, eu sei. Nunca fui um folião de primeira. Mas Salvador? Puta que pariu, hoje estou me sentindo um cara de sorte, hahahahahaha. Vivam as bundas!!!!

2003-02-12T19:00:00.000-03:00

Bundas, bundas, bundas!!!!

Pronto. Estou chegando ao limite do esgotamento físico e mental gimtônicos. Tudo, é claro, graças ao trabalho em "A Verdade Sangrenta". Além de visitar todos os ensaios e barracões das 14 escolas de samba do Grupo Especial, produzo ainda matérias diárias sobre o Carnaval e um especial para o findissemana sangrento. Ontem, dei expediente das 10h à 1h da manhã. Vivenciei uma das maiores contradições jornalísticas de todos os tempos: cobrir um concurso de beleza no qual não concorria nenhuma mulher bonita. Como isso é possível, meu Deus?

Tive nesta semana um pensamento, no carro, e comentei com o Adelino Nazário.
"Eu me sinto tão mão de obra e tão pouco jornalista"

Ver a Mallandrinha Lívia faz bem, mas escrever sobre ela nem tanto. A sorte é que, para os chefões sangrentos do jornal, isso é um prato cheio. Consegui hoje a "proeza" de marcar um encontro com as gêmeas da Playboy. Vou colocar uma fantasia de carnaval nas duas, produzir a foto e fazer uma entrevista... Os olhos do diretor de redação Garrastazu Franco brilharam:

"Gim Tones, você é um gênio! Um gênio, compreendeu?"

Mas ele nem mencionou um aumento salarial _o que, por um lado, é bom. Qual a dignidade de um aumento de salário concedido por causa de duas bundas maravilhosas e dois peitões bem gostosos? Qual o meu mérito aí? Ser bom de xaveco o suficiente para convencer a assessora de imprensa que é uma boa para as duas gatas posarem também para "A Verdade Sangrenta"? Sei lá.. Chega a ser engraçado. Engraçado é a palavra que uso para tudo o que eu faço aqui e que não seja exatamente jornalístico ou gimtônico. Cara, eu sou um jornalista ainda. E tenho alguns ideiais para defender, ainda acredito em mim e no que eu posso produzir. Mas a rotina de trabalho está me engolindo e a tudo aquilo em que eu tenho fé.

Por sorte, aproveitei o gancho e o brilho nos olhos do chefão como deixa:
"Olha, sr. Garrastazu, eu tô meio estafado, sabe? Queria ver se, depois do carnaval, eu posso tirar uns dias. Uma semaninha, para viajar, espairecer."
"Hum, a gente vê isso depois..."
"Então, as fotos com as gêmeas saem na sexta, ok?"
"Gim Tones, você é um gênio! Um gênio! E sua folguinha vai sair, viu? Me lembra depois do Carnaval."

Certo. Descobri uma boa tática para conseguir dias de folga aqui. É só colocar um monte de bunda no jornal. Se for fazer uma pauta sobre dengue, coloco a Mari Alexandre dizendo que nunca foi picada no bumbum. E com foto do bumbum jamais picado. E, se a matéria é chacina, vamos fazer uma foto com a bunduda mais gostosa do bairro dizendo que não viu nada.

Bem, estou exagerando um pouco, é verdade. O Garrastazu explora até a sua última gota de sangue em nome do trabalho. Não tem vida pessoal e acha que os repórteres também não precisam de uma. Mas em pautas de cidade, bundas não importam. O negócio é meter o pau no PT. Então fica assim: quer agradar o chefe, mostra a bunda e mete o pau na Marta. Não ganha aumento, mas uma folguinha torna-se possível. Como até o Carnaval muitas bundas vão rolar, acho que em março consigo uns dias. E vou colocar meus pés gimtônicos na estrada.

2003-02-11T19:30:00.000-03:00

Curitiba

Oito e vinte da noite. Daqui a pouco vou a um restaurante chic de Sampaulo para o concurso de Garota Pholia na Faria. E, nesse compasso de espera, fico aqui imaginando besteiras na redação de "A Verdade Sangrenta". Me imaginei trabalhando no "LeitE QuentE AssassinO", jornal popular curitibano, cobrindo crimes e o Carnaval também... Bobagem, mas pensei alguns nomes para escolas de samba de Curitiba:

Unidos do E.S.S.
Mocidade Independente do Bar do James
Estação Primeira do Pantagruel
Império do Alto da XV
Camisa Verde do Branco

Não tem graça nenhuma, eu sei... Mas é que hoje estou doente, ainda com a pilha fraca e sem criatividade para escrever, como os amigos devem ter notado esta semana. Agora vou para a minha vida de sambista. Quem sabe tem alguma história interessante para contar na volta... Até.

2003-02-11T13:09:00.000-03:00

Dengue

Acordei nos últimos dois dias com os seguintes sintomas:

- Dor de estômago
- Fadiga
- Perda de apetite
- Preguiça
- Desânimo
- Vontade de não conversar
- Sono, sono, sono

E tenho vindo trabalhar assim, com a bateria na reserva. Será que eu estou com dengue? Nas visitas aos barracões de escola de samba que fiz na última semana fui devorado pelos pernilongos. E, a cada picada, o medo: puts, será que eu vou pegar dengue?

Na verdade, acho que ainda não peguei doença nenhuma. Estou apenas cansado de tanto ziriguidum. Tenho saudades dos DPs, novamente. "A Verdade Sangrenta" me escalou para preparar o "Folia Sangrenta", caderno especial de Carnaval do mais simpático periódico de São Paulo. Hoje tem concurso da Garota Folia na Faria. Puts, só falta me convidarem para ser jurado. O bom é que vai ter uma boca-livre legal. Sempre tem.

Mas, voltando à dengue, um dos bairros com maior índice de doentes em São Paulo é Perdizes. Dengue migrou para a classe média alta paulistana. Intelectual com dengue não combina; professor da USP com dengue, um horror. Jornalista policial com dengue, meu Deus... Imagina uma epidemia de dengue no Copan.

Ando com a impressão de que tenho atraído o ódio alheio. O Adelino Nazário acha que uma moça fez reza braba pra mim. Amarrou meu nome na boca de um sapo, como diria o Leo. Fico em casa ouvindo Cartola, Chet Baker, David Bowie e Radiohead. Não consigo me decidir... E faz uns dois anos que eu não compro um CD. Puts, tô maus.

2003-02-10T14:25:00.000-03:00

Tava tocando no rádio, sábado...

O Sol nascerá
Tom: C (de Cartola)

C C7 F D7 Fm G7
A sorrir eu pretendo levar a vida
C C7 F D7 G7 C
Pois chorando eu vi a mocidade perdida
C7 F
Finda a tempestade
Fm
O sol nascerá

Finda esta saudade
C G7
Hei de ter outro alguém para amar

2003-02-08T00:19:00.000-03:00

Gim Toth Tones

As inteligentes que me perdoem, e as feministas também. Mas a Mallandrinha Lívia ao vivo e a cores é a coisa mais fotogarrafável que eu já vi. Pode levar todos os adjetivos possíveis da mulherada com cérebro do meu Brasil Varonil, mas... É tolice pensar que contra a beleza não haja argumento. Ou que, sendo provida de tanta beleza, uma mulher não precise pensar. Mas não sei se ela é tão burra assim. Tem só 19 anos, tá cheia de grana no banco e, num mundo comandado pelos olhos, ela joga com seu decote como ninguém. O Adelino Nazário fez uns 38 filmes com ela. Alugou a garota por quase duas horas. E o Min ficou só de bituca, fotogarrafando. Garota ixperrrrta! Burro sou eu, que tenho 27 anos, tô duro e ainda tenho de aguentar o diretor de redação Garrastazu Franco no meu pé...

Ô, Min, publica uma fotomallandragem aê!

Adelino Nazário, fotógrafo de "A Verdade Sangrenta", em ação, fotogarrafado por Marcelo Min

2003-02-07T23:34:00.000-03:00

Sexta-feira

Sexta-feira, Gim Tones dorme o sono dos anjos em sua confortável kit no Copan, protegido dos raios ultra-violeta e dos olhares dos vizinhos voyeurs pela cortina transparente. TV ligada, Claudete Troiano na telinha entrevistando um geriatra qualquer e fazendo merchandising do creme de pepino contra celulite. Puta ressaca. Abri os olhos pela primeira vez. Claridade total.

"Puta que pariu, onze e meia!"

Tinha uma coletiva marcada para as onze, por sorte, no Sapori di Rosi, no andar térreo da minha casa. Tomei um banho supersônico, vesti a camisa branca e desci o elevador. Onze e trinta e cinco eu estava lá, ao lado da mulata mais boazuda da Império da Casa Verde, ouvindo o batucar da bateria em frente ao prédio. Encontrei o Adelino Nazário já registrando todo o movimento, dez quilos de equipamento fotográfico no lombo e mexendo com a colherzinha de plástico a batidinha de maracujá.

"Pô, Gim Tones, até pra coletiva na tua casa você se atrasa! Tá de brincadeira comigo?"

Cheguei, no entanto, dois minutos antes de a pauteira Magali Kassef me telefonar cobrando o retorno da pauta.

"Alô. Oi, Magali, tudo bem? Então, ainda não falei com ninguém... Não, não, essas coisas sempre atrasam. Sabe como é? Então, o pessoal tá começando a chegar agora... É... Tá, tá... Tchau."

Conversei com o carnavalesco, o mestre da bateria, a madrinha da bateria, o passista, o repórter do República do Samba, a assessora de imprensa do grupo Moleke Travesso, que vai desfilar no carnaval. Até entrevista para o Noite Encantada eu dei.

"Estamos aqui com o Gim Tones, repórter do jornal mais simpático de São Paulo, 'A Verdade Sangrenta'. Boa noite (era meio-dia), Gim Tones, como vai ser o carnaval em 'A Verdade Sangrenta'?"

"Blá, blá, blá, blá, blá, blá, blá, blá, blá, blá, blá, blá, blá, blá, blá, blá, blá, blá, blá, blá, blá, blá, blá, blá, blá."

"Muito obrigado e sucesso, meu querido..."

Foi o maior mico de todos os meus anos de serviços prestados ao jornalismo brasileiro. Comentei com a Kátia Pedalada, do Diário do Dia.

"Puts, tomara que ninguém veja essa merda!"

Mas, após todos esses momentos de forte emoção, a recompensa: uma boca-livre maravilhosa no Sapori di Rosi. Olhei para o buffet já com cara de leão que vê a zebra. O estômago roncou. Umas dezesseis travessas com diferentes tipos de arroz, várias outras de saladas, legumes e a chapa com os grelhados. Puta fome! Mas, quando peguei o pratinho, o celular tocou.

"Alô! Oi, Magali. Não, não, tô aqui. Já falei com todo mundo. Isso, o carnavalesco também. Tem, tem foto do bumbum da mulata, sim. An... an... Assalto? Ah, disfarçados de fiscais da dengue... sei... lá no Jardim Miriam? Agora? Não pode esperar um pouquinho? É, eu tava com saudades da perifa, mas é que tem certos momentos na vida que... Sei... Ordens do Garrastazu? Tá, tô indo. Tchau."

O assalto

Assim voltei, por algumas horas, à velha rotina de repórter policial. Perdi o almoço, mas conheci dona Evelyna, 72 anos, libanesa que fraturou o fêmur no ano passado por causa de uma osteoporose. E, de andador e tudo, encarou os bandidos que entraram em sua casa e amarraram sua babá com fios de telefone no banheiro.

Os quatro bandidos chegaram dizendo-se fiscais da dengue. De crachá da prefeitura, uniforme e dando instruções às mulheres da casa. A babá Didi me contou:

"Eles até disseram para eu não deixar garrafa virada para cima"

Depois sacaram um revólver e fizeram o assalto. Levaram R$ 3.500 que a velhinha guardava no colchão. E levaram também as jóias que ela trouxe lá do Líbano há trinta, quando veio ao Brasil. Dentre as jóias, a aliança de seu casamento com Kharsa, que já morreu faz tempo. A vovó chorou ao se lembrar desse detalhe. E, quando pedi um copo d'água, sua filha me veio com um líquido adocidado. Fiz blague, mas não adiantou. Só tinha na casa água com açúcar, que os vizinhos prepararam para dona Evelyna.

Visita rápida, volta em meio ao trânsito e à chuva. O Adelino Nazário dormiu no carro, São Miguel Paulista inundou. Cheguei à redação no auge do fechamento. Mais uma matéria policial assinada por Gim Tones em "A Verdade Sangrenta". Depois fui sambar na Gaviões da Fiel. Decorei o samba-enredo, mas ainda não almocei.

2003-02-07T22:59:00.000-03:00

...

2003-02-06T17:11:00.000-03:00

Subiu nas tamancas

Visita à Marta, toda de amarelo em sua salinha e chamando os empresários do setor de transporte de "câncer" a ser extirpado de São Paulo. Primeira vez que piso no Palácio das Indústrias. Curti. Cheio das varandinhas, dos jardins e dragões esculpidos. Por dentro, no entanto, o indisfarçável aspecto de repartição pública. Muitos bebedouros e computadores antigos, divisórias bege e cômodos improvisados aqiu e ali. Paredes brancas, tudo totalmente sem sal nem açúcar. A salinha da imprensa é mais apertada do que a redação de "A Verdade Sangrenta".

Os subeditor Célio Salsicha não gostou do "subiu nas tamancas" que eu coloquei no texto:

"Pô, Gim Tones, 'subiu nas tamancas' não dá. A mulher ainda é a prefeita de São Paulo"

"Mas são tamancas importadas, Célio. Ela comprou lá na França..."

Fica por isso mesmo. Preparo-me para mais uma noite carnavalesca. Eu nasci para o samba, quem me conhece sabe disso. O Itaim Paulista submerge com a enchente, mas eu estou lá, na Vai-Vai, vivendo minha quarta-feira de cinzas jornalística. Ai, que saudades da perifa!

2003-02-06T13:54:00.000-03:00

...

2003-02-05T13:33:00.000-03:00

Belchior Tones

Eu sou apenas um jornalista latino-americano sem dinheiro no banco.

Ser duro é bom, ensina muito ao ser humano, muda alguns conceitos pseudo-burgueses que carrrega a classe média e algumas pretensões intelectuais inerentes ao jornalista recém-formado que consegue um emprego no maior jornal do país. "A Verdade Sangrenta" me ensinou que há beleza em não ter dinheiro, em trabalhar 12 horas por dia, etc, etc.

Tudo isso é ótimo, mas só por alguns meses. Acho que meu período de classe média baixa paulistana já se prolongou demais. Estou com vontade de ganhar dinheiro, mas ainda não descobri a galinha dos ovos de ouro. Tenho de encontrar algum outro talento que me propicie uma boa renda. Mas sou muito magro para um go-go boy, desafinado demais para um cantor, racional demais para ser artista, passional demais para virar economista, cadeira-dura demais para um sambista, velho demais para me tornar surfista, muito perna-de-pau para ser meiocampista... Enfim, não vejo nada que possa me tirar da condição de jornalista latino-americano sem dinheiro no banco.

Minha única salvação possível: um casamento bem arrumado. Vou colocar um anúncio nos classificados de "A Verdade Sangrenta".

Classilove Sangrento

Jornalista
Jornalista, latino-americano, sem dinheiro no banco procura.
Moças, jovens, bonitas, inteligentes e com dinheiro no banco
para relacionamento sincero e compromisso sério.
Ofereço textos de amor em troca de um bom computador.
Interessadas, com foto p/ Cx. Postal 6666, São Paulo-SP

2003-02-04T11:45:00.000-03:00

A entrevista

Republico aqui a entrevista que dei à Regiane, estudante de Ciências Sociais na UFSC. O fotogarrafeiro Min também respondeu.

1- Como você define violência urbana?

Pergunta difícil. Mas violência é tudo aquilo que agride as pessoas, acho. A insegurança é uma forma de violência, a fome, outra. Ver alguém passando fome também é violência. Tacar a mão na buzina e xingar um cara no trânsito, ficar duas horas parado no congestionamento, brigar no bar. Trabalhar doze horas por dia, não ter transporte público decente ou morar a duas horas do trabalho, ganhar um salário mínimo, não ter acesso à educação, estar desempregado... Quase tudo o que deixa a boca amarga e o estômago a borbulhar é para mim uma forma de violência.

2- O que vc pensa sobre como a mídia em geral vem tratando os casos de violência? Como isto influencia a realidade, ou as pessoas?

A mídia, assim como a igreja, não é uma instituição homogênea. Cada veículo e cada jornalista interpreta um tema à sua maneira. Claro que há, aqui e ali, algumas correntes e estilos parecidos. Via de regra, os vespertinos da TV tratam a violência como show. E, para os jornais e os programas ditos sérios da TV, o aspecto mais importante da violência são as estatísticas. Mas será que é só isso? Há sempre um jornalista escrevendo uma matéria e pensando: "Como faço para conciliar o que meu patrão ou chefe espera com o que o público merece e o que eu gostaria de dizer?". Eis o maior conflito de todos. Por outro lado, vejo com tristeza que muito poucas pessoas que falam ou escrevem sobre violência na mídia param para pensar profundamente sobre o tema. O objetivo é, quase sempre, dar um furo, trazer à tona uma informação exclusiva, mais do que tentar compreender a violência ou qualquer assunto em questão.

Não carrego a visão de que a mídia seja um demônio manipulador. Duvido até de sua capacidade de manipular tanto assim as pessoas. Ela é apenas mais um fator, que não deixa de ser poderoso como o marido, a vizinha e a prima, ou pessoas que podem sempre te influenciar. Mas tenho de concordar também que o excesso de informação às vezes banaliza o tema. Pode acreditar que os jornalistas sentem o mesmo cansaço que você em relação a assuntos que ficam semanas na mídia. Ou em relação às corriqueiras matérias sobre assassinatos, assaltos e afins. Acho que talvez o jornalista corra o risco de ficar mais frio e indiferente, assim como o público. Mas não acredito que mostrar a violência na TV incite atos de barbárie ou torne a sociedade mais violenta. Mesmo assim, pode haver uma influência. Se você tem uma cara feia pra caramba e fica todo dia se olhando no espelho, claro que vai ficar triste ou deprimido. Vai achar que sua vida não tem jeito, que vai ser uma merda para sempre porque a sua cara é feia. A mídia é esse espelho. Às vezes é bom nem olhar. Tem gente que vive muito bem sem ela.

3- Existe alguma orientação do meio para o qual trabalha ou presta serviço, para tratar os assuntos relacionados a violência urbana?

Existe uma orientação, obviamente, mas essa orientação não está escrita em um mural ou no manual de redação. No que diz respeito aos textos, o modo como um jornal trata a violência urbana é fruto da negociação entre o olhar dos repórteres e editores ante aos fatos e a linha editorial do veículo. É uma eterna negociação, e muitas vezes prevalece a visão do veículo. Mas, vira-e-mexe, dá para colocar um pouquinho de si em uma matéria. As fotos que o jornal escolhe e o vocabulário também fazem parte dessa orientação. "Será que eu coloco a foto do estuprador que foi preso no jornal? Ele ainda não foi julgado, mas a polícia apresentou o cidadão. Está claro que foi ele, mas o juiz ainda não proferiu uma sentença. E aí?". Ou: "será que vale colocar a foto de um presunto na matéria?". Ou: "no nosso jornal, não colocamos fotos de cadáveres". Ou: "no nosso jornal a gente coloca fotos de gente morta, sim". Será que eu chamo o acusado de "bandido"? Isso só em relação ao factual.

No restante, se você for esperto, dá para colocar, sim. Dá para fazer uma matéria reflexiva ou inteligente de vez em quando, com tempo e um voto de confiança do chefe. Ou, até mesmo, com a sua determinação. Mas é sempre uma negociação complicada.

4- Existe conflito entre o que você presencia e sente e como o fato é tratado pelos editores e apresentadores finais?

Sim. O editor, muitas vezes, está sentado na cadeira e vê a tragédia que você foi cobrir como mais uma notícia do dia. Você chega no fim da tarde com uma história, e ele te dá um número de retranca para você escrever a matéria e pronto. Outras tantas, você acha que a história é banal, mas o jornal quer dar manchete. Os conflitos diminuem quando você começa a compreender a cabeça dos editores, o que eles acham que é uma boa história ou não. O que vai dar manchete e o que vai virar nota. As coisas melhoram também quando você percebe em que ponto o jornal permite que você se doe o tanto que quer se doar, quando você pode colocar o seu olhar de maneira mais incisiva. O importante é nunca desistir, tentar sempre vender o seu olhar. Ter o que o jornal espera e também o que você espera. Pelo menos para postar no blog ou escrever em um livro daqui a alguns anos vai valer, hahaha.

Na minha visão, tudo poderia dar uma bela história para o jornal, até mesmo um assassinato banal na favela. Mas eu tenho um olhar quase literário sobre o meu trabalho. O jornal quer, na maior parte das vezes, outra coisa: o furo, a informação exclusiva ou encontrar um culpado para tudo. Às vezes, no entanto, os interesses batem. Um exemplo: quando houve esse deslizamento de janeiro em BH, que matou 9 crianças, o jornal me enviou para lá para fazer exatamente o que eu gosto: contar a história da família e seu drama naquela noite e fazer a melhor matéria possível sobre o enterro e o garoto Felipe. Foi a matéria mais humana que eu já escrevi para "A Verdade Sangrenta", relegando dados e estatísticas a um segundo plano, e mostrando que quem morreu sobre a lama era gente como a gente, que gostava de jogar bola, brincar de boneca e beijar os filhos...

Bem, no dia seguinte, voltei ao jornal esgotado física e emocionalmente, ganhei os parabéns de todo mundo, até mesmo do secretário de redação. O motorista disse que chorou lendo o jornal. Uma hora depois, estava na rua de novo, fazendo uma pauta burocrática sobre o aniversário de São Paulo e outras duas sobre saúde. Foi difícil encontrar fôlego. A vida continuava, mas eu ainda estava com a cabeça em BH. Veio, então, outro deslizamento. Desta vez, aqui na grande São Paulo, com sete mortos. Mas, àquela altura, nem o jornal nem eu tínhamos pique para fazer outra cobertura do gênero. Foi enviado outro repórter, mas o deslizamento, apesar de ter sido tão mais próximo de onde nós moramos, não foi manchete.

5 - Você sente que tem liberdade para escrever ou mostrar o que quer?

Como falei, é uma eterna negociação. A liberdade que tenho está dentro dos limites da linha editorial do jornal, da maneira com que pensam os meus superiores, e, muitas vezes, da vaidade dos mesmos. Outro fator limitante é o excesso de trabalho. Tudo isso é a margem de manobra com a qual eu tenho de trabalhar.

6- Existe a intenção de chocar ou de amenizar os fatos?

Não da minha parte. Quando posso, procuro não chocar, mas tocar as pessoas, tornar a história mais viva, tornar os dramas mais humanos no jornal. Também não me lembro de o jornal querer amenizar fatos ou informações contidos em alguma matéria minha.

7 - Na sua opinião, qual seria a melhor maneira para de tratar do assunto?

Na minha opinião, uma boa idéia seria tanto os donos de jornal e os editores quanto os repórteres terem sempre em mente que violência não é algo comum ou aceitável. E refletir esse inconformismo em uma linha editorial mais livre, mais pessoal e mais humana. E ter claro que a vida já é um espetáculo tão bizarro que não é necessário se fabricar um show para atrair mais público. A verdade nua e crua é tão louca que já basta em si própria.

2003-02-03T21:48:00.000-03:00

Da rotina

Hoje estou com ressaca. Acho que por causa do findissemana e do meu relógio biológico, que anda meio estranho. Talvez sejam as pautas na madruga, os findissemanas cassados e a teimosia de aproveitar a noite e um pouquinho da vida, apesar das pautas da madruga e dos findissemanas cassados e da teimosia de aproveitar a noite e um pouquinho da vida, apesar das pautas da madruga e dos findissemanas cassados e da teimosia de aproveitar a noite e um pouquinho da vida, apesar das pautas da madruga e dos findissemanas cassados e da teimosia de aproveitar a noite e um pouquinho da vida...

Quando você trabalha muito, a vida fica meio assim, repetitiva. E a luta contra a rotina também. Então, eu acordo uns quarenta minutos antes de entrar no trabalho. Tomo um banho e pego um Dan Up na geladeira. Agito o iogurte no elevador e bebo no caminho, enquanto fumo o primeiro cigarro matinal. Passo pelo Arouche, bem perto das banquinhas de flores. Sinto o cheiro das flores às vezes, às vezes não. E olho sempre para o mesmo buraco da Telefônica, que está na praça há meses. Atravesso a rua e faço o sinal da cruz logo depois de passar o crachá pela roleta de entrada no prédio do grupo "A Verdade".

Ao chegar, tem sempre uma pauta mala me esperando. Dia sim, dia não, pinta uma matéria-surpresa. Quando tenho sorte, vou cobrir uma história lá no Grajaú, assalto a banco, chacina, sequestro, médico que esquarteja a amante ou pai que arremessa o filho de um ano contra o pára-brisa de uma Blazer. Quando dou azar, vou contar quantos buracos há no caminho entre a casa da Marta e a prefeitura. Hoje trabalhei dez horas. Está bom demais. Fui a uma escola de samba na zona norte. Falei com o Carnavalesco. Foi muito bacana. Mas sem emoção, compreende? O bom do Carnaval é a avenida, mas sempre há uma história para contar no bastidor.

Voltei ao jornal, e a pauteira Magali Kassef me pediu que fosse novamente à rua. Queria saber como estava a "volta para casa" dos paulistanos no dia em que os ônibus não circularam. Vi como era bom morar perto do trabalho. Tinha gente lá que ganha salário mínimo pagando R$ 5 para pegar uma lotação abarrotada de gente. E uma doméstica de 64 anos que esperava a condução para a Vila Brasilândia havia duas horas e meia. Como pode deixar uma vovó assim, desamparada? Isso é uma merda total.

Essas histórias e esses dramas paulistanos, ao mesmo tempo em que estristecem, me enchem de vida. Gosto de conversar com as pessoas, de saber por que situações elas passam e voltar para o jornal para escrever. Quanto maior o drama, maior a intensidade do que sinto, maior a confusão dos meus sentimentos, e também maior a minha satisfação.

À noite, fico aqui, escrevendo minhas memórias póstumas e visitando os blogs dos amigos. Próximo das dez, volto para casa. Geladeira vazia, TV a cabo, só o telefone celular. Mas não dá vontade de telefonar para ninguém. Às vezes pinta uma balada com os colegas, que eu não costumo recusar. Outras, fico tomando cerveja no Verdadão, o bar aqui em frente. E parece que a vida se repete, que aquilo tudo que eu vi no dia anterior se deteriorou, como o jornal de ontem.

2003-02-02T17:48:00.000-03:00

Gim Tones, o entrevistado

Quem leu, leu...

2003-01-31T23:22:00.000-03:00

Pescoção Sangrento

22h00
Vou parar de escrever um pouco para fumar um cigarro.

22h15
Escolher as fotos para a matéria de segunda é sempre um saco.

22h33
Pausa necessária para o pipi.

23h00
Desligaram o ar condicionado; vou tirar a camisa e pegar meu Gatorade na geladeira sangrenta.

23h05
Escrever matéria de saúde é um cu.

23h10
"Ô, Magali, olha aqui. Eu tô ficando barrigudo?"

23h15
O colega Ataúfo Losano me pergunta:
"Ô Gimtônico, como é que eu explico pro nosso leitor o que é uma rave?"

23h40
O diretor de redação Garrastazu Franco chega para o chefe:
"E aí, já fechou?"
E o chefe, com voz irônica:
"Ah, já, faz tempo..."
Olho para os olhos do chefe e dou risada. Como é bom não ter mais superiores hierárquicos, né?

23h41
Temperatura em elevação. Matéria chata de saúde. Texto não sai nem a pau.

23h42
Vou comprar um cigarro no "Verdadão" e já volto.

0h13
Fui comprar um cigarro e acabei tomando uma cerveja solo. O chefe tava do lado, comendo um bauru. Conversamos. Foi bom. O cara tá numa boa, arrumou um emprego melhor. Tô meio bebim pra escrever as matérias que restam. Mas a noite é apenas uma criança.

0h23
Problemas técnicos. Não consigo retrancar a matéria. Merda!

0h35
A editora da primeira página tem um acesso de tosse. Eu me levanto e vou pegar um copo d'água. Vou porque sou um homem gentil. E quem me chamar de puxa-saco apanha.

0h37
O repórter da madruga chega aí.
"Pô, cara, cê tá ficando verde, meu amigo. Tá precisando tomar um solzinho."

0h49
Puts, revelação do ano. Descobri quem come quem na editoria. Iiiiih! Num vou falar.

0h58
Estou escrevendo no automático. Cansado. Tô derrubando cinzas de cigarro no teclado. Uma nojeira.

1h06
O repórter da madruga sai para fazer a sua primeira pauta sangrenta: empresário assassinado.
"Ei, Gimtônico, não quero te ver aqui quando eu voltar, heim!"

1h11
Pausa para pipi. Olho no espelho.
"Puts, meu cabelo tá enorme e disforme. Parece peruca!"

1h20
Tem uma repórter nova em economia, gostosa do tipo chacrete. Também tá no pescoção. Passou por mim com seu brinco argolão e fazendo o barulhinho "tó-tó-tó" do salto. A essa altura do campeonato, uma popozuda faz bem.

1h29
Terminei o texto de saúde. Agora vou partir para a especial de educação, que já foi parcialmente escrito pelo Ataúfo Losano, meu parceiro nessa pauta.

1h31
"Algemas do tesão: uma deliciosa missão"
Puts, eu queria ser redator do programa da Monique Evans.

1h36
A chacrete foi embora fazendo "po-co-tó" e dando tchauzinho pra mim... O Ataúfo Losano achou que foi para ele. Ou vice-versa.

1h45
Puts, tô acabando. Nem acredito.

1h55
Acabei. Tô fora, vou tomar uma cervejinha, curtir a madruga.
Bom findissemana pra todos.

2003-01-31T21:32:00.000-03:00

É batata

O método gimtônico de aumento de page views começa a dar resultados:

Portugal Lesbian Pics

Carnaval + Peladas

Bacanal + Sexo

Fotos Seios Grandes

Deborah Secco Playboy Pics

E o melhor de todos:

Big Brother Japonesa Pelada

2003-01-31T20:42:00.000-03:00

Bum-bum Pra-ti-cum-dum Gru-gu-rum-dum...

Sambei. Quer dizer, vou prodizir com estas duas mãos gimtônicas que usam agora este teclado o caderno especial de Carnaval para "A Verdade Sangrenta". Vinte dias afastado das matérias na perifa, frequentando ensaios e barracões. Pedido da Secretaria de Redação, não teve como dizer "não". Nem adiantaria dizer que um dia tive uma banda de rock andergraundi e que tenho um monte de amigos índios nem argumentar que eu tenho um CD do Strokes e uso tênis Adidas. Em "A Verdade Sangrenta", quando a secretaria de redação faz um anúncio, não tem perdão.

Bem, pelo menos quando o novo chefe chegar eu estarei fora do dia. Vai dar para sentir o clima. E estarie me reportando diretamente ao Secretário de Redação. Vou tentar fazer um carnaval Gimtônico. Ainda não sei bem como, mas, se o caderno está nas minhas mãos, algo gimtônico tem de ter.

2003-01-31T18:44:00.000-03:00

O chefe vai embora

O chefe pediu demissão. Nos deu a notícia bem no meio do fechamento. Assim, o clima caótico de "A Verdade Sangrenta" permanece inalterado. No jornal não há o hábito de se cumprir aviso prévio.

"Saio daqui depois do fechamento. Torço por todos vocês."

Será esta a segunda vez que eu vivencio uma troca de superior. A primeira experiência não foi muito agradável. Trabalhava em uma agência de notícias e tinha uma editora bem bacana. Um belo dia, foi-se embora para a Bahia. Encheu o saco, fez as malas e foi. Na segunda, chegou o Hamilton Godinho. Não me dei bem com ele, tínhamos quebra-paus diários sobre temas de grande relevância jornalística, tais quais a bagunça em minha mesa e o corte do meu cabelo. Além de tudo isso, o cara era um tremendo puxa-saco do diretor da empresa, que o tratava feito capacho mesmo.

Em três meses consegui o emprego em "A Verdade" e caí fora. Deixei o cara lá, em sua mesa polida, e levei minha bagunça e o meu cabelo para o maior jornal do país. Ok, ok, dizer "vou para o maior jornal do país" é uma puta atitude esnobe. Mas foi o que me veio à cabeça na época. E, no "maior jornal do país", fodam-se a sua mesa e o seu cabelo, desde que você traga a matéria no prazo.

Agora pouco, a pauteira Magali Kassef me disse que o chefe conseguiu emprego melhor. Se arrumou, mas não se sabe exatamente em quê. Bom, se ele se arrumou nós também estamos bem cotados. Grande parte dos repórteres aqui se dava bem com o chefe, incluindo esse gimtônico que vos fala. Recebi vários berros, broncas, nos últimos meses, mas sentia que eram broncas de mãe. O chefe é uma mãe. Cria o filho sozinho, sustenta a casa e, em seu olhar, a editoria é uma grande família. Um chefe mala pode tumultuar o bom ambiente que, apesar de tudo, impera na editoria de Cidades e Polícia de "A Verdade Sangrenta".

E, se pegar no pé por causa da minha mesa e do meu cabelo, vai ter pau.

Ao chefe desejo boa sorte! Ao que virá e a todos nós que ficamos, também.

2003-01-30T12:56:00.000-03:00

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